[ принято к публикации 23:40 09-03-2021 | Антон Чижов | Просмотров: 1447]
Может это будет завтра
Может просто будет утро
Завтра мне склонить нельзя
Где лежит от жизни правда?
Семеню шагами шустро
От перил сорвался я скользя
По шершавой, по бетонной
И совсем, совсем не скользкой
По ночи моей, до ужаса бессонной
Унцию, для истины, как много в тройской?
Разный цвет у глаз, у радужки людей
Так моргнуть охота беспричинно вовсе
И кормить зачем-то бесполезных голубей
В том сражении, когда лазурь небесная почернела до тона воронова крыла, а перья стрел затмили солнце, ядовитое жало, смазанное черным соком белены и дурмана, коснулось его правого ока. Смерть, стоявшая рядом в ливрее из умбры и тени, уже простирала костлявую длань, но эта упрямая акварелистка –жизнь, не отпустила кисть....
Во дворе, где тени деревьев колыхались под ласковым заходом солнца, словно это были мудрецы из древних китайских книг, сидели на потертых стульях, погружённые в бесконечную игру судьбы две фигуры молодых людей. Перед ними лежала не просто настольная игра, а символ случайности и предопределения, разыгрываемый в пространстве между временем и вечностью....
Есть всё-таки в городе на Неве один недостаток, который перечёркивает все его достоинства. Постоянное ощущение одиночества. При всей красоте города, пусть и покрытой плесенью (это даже ничего, придает особый шарм), жить здесь подобно самоубийству....
