В стиле ретро

Автор: Шева - Да что же это такое? - раздражённо думала Анжела, - И почему именно со мной?
Разрыв с Григорием был ожидаемым, но от этого не менее болезненным.
Гулял, сволочь.
Казалось бы, что тебе, кобелина, еще надо?
Имеешь, в прямом и переносном смысле, роскошную блондинку баскетбольного роста с отшлифованной фитнесом фигурой, грудью четвёртого размера - силикона совсем немного, и массой других достоинств: своя квартира, машина, хоть и небольшой, но свой бизнес, на кухне - знаток и мастерица.
Нет, блядь.
Обязательно надо еще кому-то засадить! Да еще и попалиться при этом!
То - запах чужого парфюма, то - следы помады, то, как на днях, вообще, - засосы.
На члене.
Это же кем надо быть, чтобы такое сделать?!
Нет, ну она сама иногда, когда заведётся, когда ей реально доставляет, когда человек достойный, а его достоинство вдохновляет, тоже может след оставить.
Но на чужом мужике зачем?
Это же не ототрёшь и не отмоешь!
Ну и он тоже хорош. Суёт кому ни попадя.
А ведь как всё начиналось! Какие слова говорил, какие цветы дарил, куда только ни водил и ни возил! Ох, не зря говорят - сколько волка ни корми…
Волк-то он видный, конечно. Такой не пропадёт. Подберут тут же. Но терпеть?
Ну уж нет. Есть торт коллективом - это не для неё.
Еще на предыдущем пассажире, Игоре, обожглась.
Поначалу тоже - казалось, что еще надо?
Авантажный, представительный, щедрый. В каком-то серьёзном Главном управлении работал. Связи - везде.
Хочешь, Анжелка, это - пожалуйста, хочешь то - нет вопросов, может еще чего-то хочешь? Только скажи.
А через два месяца оказалось - жена, двое детей. Которые - как стена.
В которую хоть бейся, хоть стучи, хоть подкапывай - а не перепрыгнешь! Перед которой он по воскресеньям и по праздничным дням стоит на задних лапках как суррикат.
Только хвостик подрагивает.
А начинаешь поддавливать, - так еще и огрызается.
- Ну ты же должна понимать, разве тебе и так плохо…
Да я никому и ничего не должна!
И так - мне плохо!
Мне тоже хочется доброго слова, нежности, ласки, заботы.
Как за ребёнком. Или животинкой какой маленькой. Щенком, котёнком.
И бескорыстно. А не только за.
Почитаешь в книгах, или в кино посмотришь - вот раньше мужики были!
Рыцари. Мушкетёры. Джентльмены.
Во фраках и белых манишках. С изысканными манерами.
Благородные, мужественные, порядочные, честные.
А главное - добрые.
Способные удивить девушку по-хорошему.
Не то, что нынешние.

Анжела ехала по проспекту Правды мимо длиннющего, приземистого, серо-терракотового торгово-развлекательного центра Ретровилль.
- В котором, - язвительно подумала она, - пройдись по всем этажам и бутикам, хрен ты найдёшь хоть одного такого ретро-мужика.
Д‘Артаньяна или де Пейрака.
Готового разбиться в лепёшку из-за своей Анжелики.
Причём, что обидно, - тема-то вечная.
Наверное, уже лет двести прошло, как были написаны гениальные строки, - …Эх, были люди в наше время. Не то, что нынешнее племя.
Не хочется в сотый раз повторять, тем более, до тебя уже сказано: все мужики - сволочи!
Анжела с удивлением и раздражением взглянула на светофор.
Он уже давно стал зелёным, но машины перед ней стояли, не двигались.
- Что за чертовщина? – подумала Анжела. Начала высматривать - что там впереди такое?
Увидев, что происходит на пешеходном переходе, не поверила своим глазам.
Со стороны Ретровилля по переходу важно вышагивала процессия.
Утка, а за ней выводок утят.
Штук шесть - семь.
Шли, ясное дело, не быстро.
Хотя утята изо всех сил перебирали спичками-лапками, стараясь не отстать от грузно переваливающейся впереди мамы-утки. Которая раз за разом останавливалась и проверяла тянущийся за ней хвост потомства, - никто ли не отстал и не свернул куда-то в сторону.
Двое мужиков стали перед готовыми уже рвануть на зелёный машинами, по левой и правой стороне дороги, широко раскинув руки, - «нельзя, мол, надо подождать».
А третий, главный, - надо понимать, что главный, - высокий, наверное, даже выше Анжелы, в широкополой кожаной ковбойской шляпе, шёл сзади процессии с тонкой хворостиной в руках.
Будто со шпагой.
Подгоняя отстающих и норовивших рвануть в сторону утят.
Которые с того места, где стояла машина Анжелы, казались какими-то сказочными перекатывающимися пушистыми комочками.
Жёлтыми Котигорошками.
И было необычайно тихо.
Никто не сигналил.
Ни одна зараза.
- Не может быть! – подумала Анжела, - Чтоб в наше время…и такое.
Мужики перевели маму-утку и её выводок через дорогу, но не остановились, а погнали их с троллейбусной остановки в ближайшие кусты.
В голове у Анжелы вдруг опять всплыло, - Не то, что нынешнее племя…
Проехав светофор, она неожиданно для самой себя прижалась вправо к бордюру и остановилась.
Затем у неё вырвалось, - И чего я сижу?!
Она выскочила из машины и твёрдым, решительным шагом, едва не срываясь на бег, двинулась в ту сторону, куда мужики гнали маму-утку.
Стараясь не упустить из виду ковбойскую шляпу.
В голове мелькнуло, - Смелее, не ссы…по любому, это легче, чем коня на скаку.