|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Отцы и детиОтцы и детиАвтор: Напополам «Что-то пошло не так…», -думал на небе Бог, - «Что ж я, такой простак, Землю не уберёг?!! Ходят по головам, вместе не по любви, путают бар и храм, тонут в своей грязи. Верят в меня – едва ль… Это конец всему. Кто атеистом стал, тот погружён во тьму. Даже Христос упрёк в спину, как нож, вонзил: «Сына на крест обрёк… Ладно, хоть воскресил!» Дети винят отцов… Это у них в крови. Как много в мире слов, Как мало в нём любви. Теги: ![]() 3
Комментарии
#0 00:25 31-05-2021Седнев
В финале коряво Какмно и какма всё испортили Бар ещё кажется неподходящим крамола какая без любовь-кровь не обошлось Там, где исписан стихами и клятвами Уроборос, ходят средь нас, но как будто бы сроду не с нами, Странные девочки. Те, что отравленные всерьёз вёснами-снами. Ходят на цыпочках, еле касаясь мирских стиранных, штопаных, тысячу раз переклятых судеб прикаянных. Тонкими пальцами держат виски и пахнут маятой Странные девочки. С виду – живые иконы, смотрят сквозь время и рвутся ввысь из последних жил. Это для них придуманы все опасные аттракционы и безнадёжно верхние этажи. Это они, эти Странные, выпростав из себя груз самых лучших строк, отлетают всуе, позывные свои нашёптывая голубям, и на карнизах танцуя… Нет никакой спины у бога, И Христос не носил ножа. Не разговаривал бы так много, Глядишь, и распятия б избежал. щас любви мало - потом много будет. эт можешь не отменять. инь-янь как пример, остаёца вектор и расчёт скорости. *4 Барагозина сегодня в ударе! Засылай в приёмник! 4. Это сильно, да + и #4 + хотя это совсем из другой оперы. 4 - это о всех поэтессах в целом. И про автора в некотором роде. Меня лично напрягает, когда они вдруг начинают писать о Боге #10 стихотворение очень! + Это самостоятельное стихо, естественно. Сижу и ДУМАЮ теперь. Кто были такими... Марина Цветаева, несомненно, Белла Ахмадулина. Ну, из современных Лола Льдова, наверно. Но я не такая, увы. Киллеру никогда не стать небесным созданием. #1 Странное дело, Разбрасыватель, когда я пишу стихо за 5 минут левой ногой... лишь бы что заслать... получаю высшую похвалу! А шыдевер ругаешь ) #3 Йенс, без любви никак. Всё нужно делать с любовью) А стихи, киллер, не нужно вымучивать, так и следует - за пять минут и обязательно левой ногой. А ты как думала?! А есть ли фота левой ноги киллера у кого? вдруг там чё не по творчески заточено.. Киллера даже сисек фото нет. Нога это дело десятое. #10 более всего напрягают претензии к нему да и вообще претензии в целом напрягают на опыте: всё, что тщательно доводится до ума", редко бывает лучше, чем спонтанное. Добрый вечер. Понравились стихи! Радости каждого дня, солнечных дней и светлых строк. С уважением Валерий #15 Йенс Тилва Нога это дело десятое. Прально, Йенс! Ноги, сиськи, крылья...Главное челюсть вставную не потерять ) #16 allo , если претензии есть... значит они адресованы кому-то. А это уже не мало. Как там в "Бесах" у Достоевского... #19 И Вам, Валерий, здравствуйте! Спасибо ) #13 Разбрасыватель камней А ты как думала?! Я не думала... стихи нужно не думать, а чувствовать) Я чувствовала, что спонтанность - это есть good. Но есть одно "но". #18 Барагозина на опыте: всё, что тщательно доводится до ума", редко бывает лучше, чем спонтанное. Так-то оно так... Но есть одно "но"...повторюсь. Как быть с теми стихами классиков, под которыми написано, например 1820-1821 гг.?!! Понимаю так... автор написал спонтанно, но потом всё же поправил или дописал... возможно, через год. Обычно у меня стих пишется быстро, но были исключения длинное стихо "Письмо другу", к примеру. Написала часть, забросила, потом через неделю дописала строки, отложила и потом еще дополнила. Еше свежачок Фараон должен быть мумифицирован. Оцифрован, запечатлён, отлит. Должен улыбаться с плакатов Под лозунгом "Мира вам". Именем своим светлым оберегая подвид. Базовые потребности статуи Фараона невелики: Золотая ладья, регулярная армия, добротный бункер, На завтрак — человеческие ростки, На ужин — рассудки.... У меня есть всё: контакты, мессенджеры, быстрый интернет. Знаю, когда у подруги день рождения, даже если мы не говорим годами. Вижу, как живёт мой брат— по сторис. Дочь присылает мне голосовые. Мама пишет: «Ты где?» Я отвечаю: «Скоро буду». Не бываю.
Раньше нужно было ехать к подруге , если случилось что-то важное.... Иногда я замираю перед зеркалом. Не в поисках отражения внешности — этой зыбкой маски, которую мир считает мной, — а чтобы заглянуть сквозь стекло, как сквозь воду: уловить дрожание истинного — осталась ли я той, кем когда-то была?
Оттуда глядит не лицо — возвращается нечто упрямее плоти.... После очередного наезда я вышел на улицу и зашагал, не глядя куда. Костерил Светку про себя — с хрипом, с желчью, с размахом. Говорил ей всё, что не сказал вслух. Всё, что давно набухло. Я ей не фон в айфон. Не собачка для Инстаграма. Дура. Бубнил сквозь зубы, будто этими словами можно выдавить яд и хоть немного взбодриться....
По пятницам мы с подружками идём в клуб — танцевать, тусоваться, веселиться. С понедельника начинаю ждать, считать дни, прокручивать в голове образы, макияж, треки. Уже с четверга внутри начинает ухать бас.
Продумываю все заранее. Что надеть, как уложить волосы, чем накрасить губы.... |


