| Важное Разделы Поиск в креативах Прочее | За жизнь:: - плюмажплюмажАвтор: Корень Белкина будет тебе, мамка, просфора и поп с кадилом,и от копыт ямка просторная, и стропила вкруг обойдут, стянут рёбер твоих избушку, видно с тобой зря мы выбрили мне макушку, выхолостил взгляды охочий до слёзок ветер, ровно рядок к ряду, носочки ботинок дети выровняли, ручки крепко к бокам пришиты, из плюмажа штучки выдали для защиты, будут лежать смирно, в окошко глядеть незримо, перекрестив с миром, в сторожках им петь визгливо олухи зем-ные царствия за-небесья, мёртвые жи-вые, мамка, прости - здесь я Теги:   -14   Комментарии #0 13:58  16-10-2022Лев Рыжков     Ужос какой! В хорошем смысле. Ни пса не понял, сложновато для меня. Хорошо, но последней строфой вывернула мозги. Норм, Натахен  + Страшно и хорошо.  Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....   Сереге. Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил. Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....   Я стою под листопадом, Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... | 

