|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПростиПростиАвтор: Смехуёчкин
[ принято к публикации 18:08 26-03-2023 | Лев Рыжков | Просмотров: 500]Прости за то, что вторгся вдруг В твой сверхсознательный предел Ладонями неловких рук. Прости мне мой дерзейший сон, Где бреда разорвав петлю, Я был впервые одарён Уразумением, что сплю. Прости. Опять сыграв отбой И силы подсобрав свои, За овладение тобой, Веду фантомные бои. За грубость, за метанья дня, За сомневающийся стих – Прости. Два мира у меня, А мира – ни в одном из них. Теги:  6 
Комментарии
#0 18:09 26-03-2023Лев Рыжков
Зрело. Это неплохо Это зрело.+ малорик #3 Хорошее слово "малорик". Хотел даже использовать его в качестве творческого псевдонима, но какая-то пизда меня опередила. Увы. #3 но какая-то пизда меня опередила - как говорил товарищ Брежнев, у каждой пизды есть имя. фамилия, и место работы. За стих + Отлично!+ Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |
