|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Быта в ухоБыта в ухоАвтор: Прохор
[ принято к публикации 11:35 16-08-2023 | Седнев | Просмотров: 551]Страсти с запахом сандала... В ваших узах – яхта, плот ли. В бытовухе без скандалов Век живут лишь аксолотли. И чем круче лошадь в стойле, Тем контрастней отношенья. Заводь тихая? Да ой ли? Правду режем без смущенья. Про принцессок нет вопросов, Говнокрякв на горошине, Да и не про яйценосов С гулечкою петушиной. Если ты Мужик, аль Баба, Выпускник, адепт олд скула Неизбежны в жизни траблы, Иногда аж сводит скулы. Не скубались? Не пиздите! Если похуй друг на друга, От меня вам – две гвоздики Сверх спасательного круга. ©PRO *Особенность аксолотля состоит в том, что он достигает половой зрелости и становится способным к размножению, не превратившись во взрослую форму. Теги:  3 
Комментарии
#0 11:35 16-08-2023Седнев
Нет здесь поэзии. Прибауточно, скомкано, да еще и с пояснениями Понял. Может когда и будет ггг имхо, четырёхстопный хорей, конечно, хорош, но инструмент, использующийся при работах иного толка. здесь же эта метрика сыграла злую шутку, сделав эдакий отсыл к, действительно, прибауточному стайлу. Потому и держит Литпром. Такие комменты дорого стоят. Спасибо Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
