|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ХочуХочуАвтор: Смехуёчкин
[ принято к публикации 14:36 19-10-2023 | Саша Штирлиц | Просмотров: 764]Придумать такой стишок, Который бы с первых строчек Читателя ввергнул в шок. Стихи – не прикол, не хобби, Не вычурность, не каприз, Пишу я и морщу лобик, Чтоб тот кто прочёл, завис. И если не завсегдатай Искусства высоких сфер, А самый обычный, датый, Не слишком культурный хер, Вдруг станет на целый вечер Нацелен в себя и тих, Пойму я, что больше нечем Усиливать этот стих. Послушать в исполнении автора: https://youtube.com/shorts/J8EzWb0D7ME?feature=share Теги:  5 
Комментарии
#0 19:29 19-10-2023Петро Залупа
Лобик/лобок ыыы "А не спеть ли мне песню Ааааалюбви"...© гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! гаф! Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
