Кульбиты судьбы

Автор: Мразописец Родился он, долю кляня,
Невольник годов, редких дат он.
«Два-девять» был день февраля,
И в свете он был Бенджи Баттон.

У мамки он сиську сосал,
Пока не минуло лет восемь,
Но свет по-другому считал:
Лишь два дня рождения сбросим.

В шестнадцать он буквы читал,
И вылез тогда из пелёнок,
А свет по-другому считал:
Четыре годка – пострелёнок.

И двадцать восьмой наступал:
Он в школу неспешно сбирался,
Но свет по-другому считал,
И маленьким мальчик считался.

И вот, военком его взял,
И семьдесят два старику,
Но свет по-другому считал:
СовЕршеннолетний в полку.

И скоро уж двадцать один,
На первом он курсе маячит,
Дожил он как есть до седин,
Но вовсе не старый по дате.

О ты, роковое число.
С героем ты нашим шутило.
Поженится лет он так в сто,
Во сколько ж случится могила?!

Дай Бог всем нам жить долгих лет,
А эта решилась загадка:
Чудес в мире сём нет как нет:
Записан был первого марта!