|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - МыслиМыслиАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 19:59 28-06-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 473]Много мыслей - простых и ненужных Я стараюсь избавиться, но, не вполне Они слЕпы, тупы, непослушны Мой товарищ по разуму, так мне сказал, Умный гад, а зовут его Толя - Говорит, мол, движения нету назад, Наслаждение связано с болью А другой, Александр, так сказал, неспеша - Ты пойми, и прими всё послушно Лишь сознание есть, больше нет ни шиша Ну, а тело - и нахер не нужно Часто думаю я, находясь в тишине, Возлежа на увядшем диване - Может жизнь мне дана, по ошибке, извне? Не моя она - некого Вани? Этот Ваня родиться был должен в Москве Например - у директора цирка И прожить свою жизнь должен был не в тоске, Будто лямблия, в грязной пробирке Что есть жизнь?! И откуда она мне дана? И что будет потом - после смерти?!.. Почему же от мыслей болит голова? Почему мои мысли как черти? Сонный парк так прекрасен, в него я вхожу Рядом он от меня - недалече Я за мыслями там неустанно слежу, На скамеечке сидя, под вечер. Теги:  5 
Комментарии
#0 20:00 28-06-2024Лев Рыжков
Философское. Поток сознания постоянен, эт точно. Мысль, конечно портал, предельная концентрация внимания иллюзорного субъекта на иллюзорной точке. Важно - избегать бифуркации. про грустных цирковых лямблий Я бы, как раньше хотела провести некую аналогию, но подарю эту мысль простору. Спасибо за впечатления от прочитанного. + Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
