|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Я знал что ты не навсегда
Я знал что ты не навсегдаАвтор: НиколайГудвин
[ принято к публикации 22:19 13-09-2024 | Лев Рыжков | Просмотров: 423]я знал что ты не навсегда. Что ты уйдешь, как звезды покидают небо, и в даль, за горизонт, уходят поезда, а правда станет вдруг как небыль. Хоть столько зим с тех пор уже прошло. Ты давно уж думать перестала. Но рвется, разрывается нутро при виде губ твоих, запретных, алых. Я жив, да не душой, а телом. И мучается мой бесчувственный сосуд. Убит, но не обведенный мелом. Бежал, да так не выбрался из пут. Цветет луна, она накрыла город, а я бреду один в ее лучах. Зудит в груди неутолимый голод и тлеет в ней потушенный очаг Теги:  5 
Комментарии
#0 22:20 13-09-2024Лев Рыжков
Бреграздно. Позвольте поинтересоваться, а что это́ за губы такие запретные и алые, м? Верхние или нижние? Простите за любопытство, канеш. А так то просто виликолепна, канеш, да! Я знал, что ты пизда. из прочитанного понял, что автор бредёт полакомиться свежей пиздятиной Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
