Офис

Автор: Митька Вольгемут Эти доски, указки, тряпки,
Линии пишущий известняк,
Все общественные порядки,
Нравы. Всё начиналось там,

Где- то фальшь, со святое слово,
Доброта, а за ней обман,
Мир открытий, дряхлейше новый,
Что не прошен, но всё же дан

Нам как жребий. И четко зная
Про возможность себя слепить,
Вдруг подумаешь, рассуждая ,
Может надо, а может пить.

Жизнь длится. Мчат электроны
По извилинам микросхем,
У застрявших под омнопоном
Хлещет жидкость из рваных вен.

Мы входили в пространства эти
Для духовных перерождений,
Вроде разные были дети…
Вышли злыдни, воры и гении.

Связи слишком хитросплетенны,
Чтобы запросто их понять,
Возводить ли дома и стены
Или просто в других стрелять?

Внуки так не живут как дети.
Космос вечен. Кругла земля.
Кто приучен и кто в ответе?
Но при чём здесь, простите я?..