Децкий сад

Уборка хлеба – ежегодный и жизненно важный для всей деревни процесс. Допускаются к нему только лучшие из лучших. Ведь от результатов зависит питание в течение всей зимы — одиннадцать холодных долгих месяцев. Этой осенью на звание комбайнеров претендовало сорок человек (учитывая, что для полноценной уборки зерновых необходимо минимум пять комбайнеров, а процент выживших при уборке составляет меньше десяти – задача практически невыполнимая)....

В детстве я часто воображал себе мнимых друзей, с которыми играл, когда родители оставляли меня дома одного. В последующем эта забава переросла в нечто более интересное и глобальное, я начал придумывать места и ситуации вокруг себя, которые накладывал на происходящее как трафарет, который украшал то что мне не нравилось....

МОЕ ЛУЧШЕЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

это мое лучшее стихотворение -
по крайней мере, мне так казалось,
когда я его сочинил.
в троллейбусе, где-то между
Студенческой и Коммуностроевской.
жалел, что нет под рукой
бумаги и ручки", и даже
хотел выйти и купить их....

Новый Ирод поэтов погнал со двора.
И над нашей планетой возникла Дыра.
А когда исповедников ряд поредел
И господствовать стал на земле беспредел,
Далеко за пределами Черной Дыры
Бог создал золотые Иные Миры.
И тогда, возгордясь, рассмеялась Дыра,
Запплясала Дыра, закричала: «Ура!...

Как-то в конце ноября по столичной помойке
Шел кукловод, чуть живой после долгой попойки.
Что-то искал он, похмельной терзаемый злостью,
Кучи старья вороша реквизитною тростью.
И, обнаружив искомое, сбросил парик он,
Повеселел и едва ли не «эврика» крикнул,
Освобождая коробку с поломанной куклой
Из-под листвы, припорошенной снегом и жухлой....

* * *
Серёжка вбежал в комнату, наскоро разделся и швырнул одежду в бездонную пасть шифоньера. Сейчас по «России» начнутся новости, за ними — метеопрогноз. Значит, появится и Она...

- А сейчас — прогноз погоды! Здравствуйте, в студии — Елена Ковригина… В Москве сегодня ноль, плюс два....

Отчего умрём, не знаем сами,
Отчего-то, видимо, умрём.
Можно отравиться огурцами
И запить палёным вискарём.

Можно с парашютом пиздануться,
Не раскрыв случайно парашют,
По «горячим точкам» прошвырнуться –
Где-то обязательно пришьют....

Ночью где-то в три ноль девять,
Занавесив сон кофейным жалюзи,
Улетал я в Ад во вторник на неделе,
И уже ждало на улице такси.

Чёрный мерседес и красная мигалка.
Номер – вад 666,
А в салоне темнота и очень жарко,
Хоть и кондиционер там есть....

Закон суров, но это закон.
На виртуальных скрижалях он,
В девять слогов пяти слов ужат,
Вырезан семьдесят лет назад.
Он недвусмыслен как свет во мгле:
«КИБОРГАМ МЕСТА НЕТ НА ЗЕМЛЕ».
Они – смесь роботов и рабов,
И им не жить во дворцах богов....

* * *
– Слышь, Аладьин! – прохрипела трубка пиратским басом Сильвера в исполнении Бориса Андреева. – Какого чёрта ты с утра не на смене?! У нас и так три мастера на четыре бригады!
– Насборк у бедя! – проскрипел я в ответ. – Температура. Горло… кхы-хх!...

Участвуют:
Крот, Дюймовочка и Мёртвая Птица.

* * *

Д ю й м о в о ч к а.

Совсем не то, о чём вчера молилась…
Скажите, Крот,
Куда я провалилась?

К р о т.

Не провалилась, детка –
Вознеслась!
Здесь, под землёй,
Мой мир и моя власть....

Первый день сентября на дворе
Я с цветами пиздую в школу.
В сумке булькает где-то на дне
В пузыре из-под кока-колы
Девяносто второй газолин,
Спички спрятаны в новом пенале.
Не пижжу – я такой не один,
Кого школьные дни заебали.
....

Проснулся, побрился на ощупь,
Погодка была не ахти,
Я двинул на Красную площадь,
Но нет её, как ни крути.
От страшных предчувствий немея,
Сандалями чуть шевеля,
Я видел, что нет Мавзолея,
Отсутствуют башни Кремля.
Подлейшее злое коварство,
Какой-то преступный гипноз,
Символики нет государства,
Родной и знакомой до слёз....

-Ром, а что нам теперь делать?
-Не знаю, придумаю что ни будь, — отвечал он, чуть сдерживаясь от злости.
Ситуация была поганая. Вокзал, украденные билеты, полное отсутствие денег и тысячи километров от дома.
Конечно же, придумать что то, было не совсем тики просто....

Рейхенбахский водопад
На швейцарской старой карте...
Камни с брызгами летят
В пропасть вслед за Мориарти.

Выстрел, эхо, топот, крик -
Тонут в пенистом потоке.
Хмарь, туман, с ружьём мужик,
И записка в альпенштоке...

Ватсон, смяв на камне мох,
Из рассеяной улыбки
Выдаёт финальный вздох:
«Доигрался хуй на скрипке»....

Очереди почти не было. Я встал за худой старухой которая неприветливо каркнула мне в ответ «да» на мой вопрос последняя ли она в очереди. Взяв карточку на пять дней она удалилась, а я, согнувшись чуть ли не вдвое, наклонился к маленькому окошку. За конторкой сидела невыразительная чиновница с карандашом за ухом украшенным дешёвым клипсом....

Я — бедный Распутин,
Я в меру распутен.
Я — серая тень
На челе ложной сути,
Фальшивый диез
В мировой партитуре,
И голый король
При дряхлеющей дуре.

Я — высшая степень
Земного маразма.
Я — воспоминанье
Былого оргазма....

Моральное чмо и поэт человеческих душ...
Усталый художник, с затравленным взглядом алкоты...
Обкусанным ногтем сдирает, как кожицу с груш,
Коросту с больных полушарий не лучших творений природы.

К чему эти действа?! На ложь нерастраченный пыл?...

***
Расстрелянный в звездочку свод безоружен
и виснет с гардины, как макфа с ушей.
В волнующих сумерках карлсоны кружат,
на фарс пеленгуя своих малышей:

Винты поистёрты и кончилась смазка,
и въедливо точит пропеллеры ржа....

Давно, шумящею оравой,
схватив — кто саблю, кто мушкет,
Мы били шведа под Полтавой.
Вот только, что там делал швед?

Ливония – понятно. Нарва
Видна с дворцового крыльца.
А вот Полтава нахуй Карлу?
Он, видно, ёбнулся мальца.

В пыли архивов, обессилев,
Нашёл!...