Графомания

Безликий утомлённый от себя,
Чужой себе и пагубный другим,
Эквилибристика туманного дождя,
Петлёй на горле сигаретный дым.

О чём вы, милые, гутарите в пылу
Отжареных с прогорклостью не чувств?
Зачем так резко опускаете иглу
На новенький каллиграфичный хруст?...

И, если что, я опять не понят,
А глупый ливень домой нас гонит,
Шторы сняты' - мы, как на ладони,
Впрочем, плевать. Уж как есть.
Помнишь, расстались мы на перроне?
Ты прижималась к стеклу в вагоне,
Я попрощался с тобой ладонью,
Снова ты здесь - это месть....

Куски домов, заплатки облаков,
клочки машин, обрубки пешеходов.
В своих пещерах спят принцесса, принц, герой, дракон.
Как это будет правильней: отсидка, или ходка?

Как это грамотно — закутаться во сне.
Не доверять весне, не опылять других,
не распыляться....

Ветер дышит неслышно, колышет
полинялую ветхую штору,
что во сне видит парус и штормы
и фортуны кривую улыбку.
Есть душа у разменной монеты,
что мечтает назваться реалом?
Реверс, аверс потёрт ареалом
бедняков, речи нет о манерах.
Ржавый гвоздь....

Это обычный эффект предела,
Бессмысленность - аксиома.
Многозначительность пробела
Приемлема и знакома.


Всё уничтожено монотонно.
Выскоблены света стенки.
Микеланджеловская Мадонна
Всё-таки сидит на ступеньке.

Выбриты до синевы щёки неба....

Ты любишь тёплый ветерок,
Его порывы, ласки, свежесть,
Набухших почек огонёк,
И ароматы ночи, прелесть,

Ты просыпаешься с утра,
Глаза – китайские разрезы,
Накрытый стол, ураз-байрам,
Кругом родня, смеются дети,

Я после ночи никакой,
Всё утро отсыпаюсь тоже,
Хочу обнять тебя, Лейсан,
Поцеловать твои я губы,

Сирень и яблони в цвету,
Любовь, разлитая повсюду,
Бутоны страсти наяву,
И твои маленькие груди,

Тепло лампад, приглушен свет,
Твои манящ...

Счастливы, лишь, те, кто с молодости вместе,
С весёлой той поры, когда дружили вместе,
Ты юношей тем был, она девчонкой тою,
Которую любил, она хотела «Колю»,

И что уже потом по жизни будет с вами,
С друг другом - не вдвоём, не описать словами,
Ведь, это нелюбовь и всё обман с речами,
Не верность - это всё и всё уйдёт с годами,

Девчонка та уже, как женщина с дитями,
Но хочется порой и ей любви с цветами,
Вот, только всё не то, и все не те мужчины,
И нету, лишь, его, ...

Грызут гранит
науки
лохматые гризли.
Суки.
А тут тишина.
На!
И бляди –
пустые
надежды
в засаде.
А тени и шорохи -
ворохом.
И бредни -
поминки идеи
последней.
Зато и покой.
Ой-ой!
Да баба с косой.
Ой-ой!...

Губка Боб - привлекательный образ.
В мелкотравчатый впаян сюжет.
Из мазков инфантильности собран
простоватый мультяшный портрет.
Есть тупого тупей "звёздный" Патрик -
имбецил звезданутый, но в нём
иногда мы чьего-нибудь папу
в изумлении вдруг узнаём....

Рафа собрал нас во вторник вечером. Слишком далеко до ближайших выходных, чтобы пить, слишком близко к прошедшим, чтобы пить. По вторникам не играют в покер, не читают стихи, не устраивают подпольные бои и не смотрят футбол. Вторник, вероятно, самый ленивый день недели....

Казалось, чист был пред богами
и парус виден вдалеке,
душа же робкая, нагая
страдала - злыдни налегке.
Но вдохновение поэта
несло, как ялик по волнам.
Он стал отметиною века,
но бессердечным: "Аз воздам!"
И насмехался беспричинно,
гордыня расцвела в душе,
и, не считаясь с саном, с чином,
валял в грязи, чтоб стать свежей,
и чище, как не странно это,
он словно демон во плоти
прожил мыслителем, поэтом
оригинальней не найти....

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.

СМЕРТЬ.

«Ребёнок не знает смерти
И потому он бессмертен.
Где ты детство моё...»

ПРОШЛОЕ.

Осень, ранний вечер, провинциальный восточный город. Точнее то что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то смертники, где-то артой подшлифовали....

Я хорошо запомнил то зимнее утро. Это было около трех месяцев назад. Февраль сдавался. Было тепло и безветренно, но пасмурно. Спокойное море еле слышно перебирало гальку на пляже. Было еще темно когда я добрался до работы. Я сильно спешил. Правый кроссовок пропускал воду и едва я вышел из дому как нога мгновенно намокла....

На небо смотрю - Мать честная!
В озёра смотрю - Красота!
Не думаю, но полагаю,
Что всё это там неспроста

МыслЯ воплощается в строчку
А там уж попрёт и попрёт
Прибавить музЫки, и вот уж,
Мой стих весь народ запоет

Не знаю откуда такое -
Такенная сила во мне!...

Я кодирую тексты потоком,
Маркируя стихи между строк,
Как ребёнок, родившийся только,
Получивший аккаунт на срок.

Я как старец, уставший от тела
Без возможности сделать апгрейд,
Выдыхаю в стихи то и дело
Свою душу под дым сигарет....

В обшарпанной “хрущёвке” светились редкие огоньки. Здесь проживали вышедшие в тираж и потерявшие всякую надежду отсюда вырваться, зажить настоящей жизнью. Кто смог - давно уехал, а кто не смог, тот выживал, бился и каждодневно доказывал своё право на существование....