Графомания

Рафа собрал нас во вторник вечером. Слишком далеко до ближайших выходных, чтобы пить, слишком близко к прошедшим, чтобы пить. По вторникам не играют в покер, не читают стихи, не устраивают подпольные бои и не смотрят футбол. Вторник, вероятно, самый ленивый день недели....

Казалось, чист был пред богами
и парус виден вдалеке,
душа же робкая, нагая
страдала - злыдни налегке.
Но вдохновение поэта
несло, как ялик по волнам.
Он стал отметиною века,
но бессердечным: "Аз воздам!"
И насмехался беспричинно,
гордыня расцвела в душе,
и, не считаясь с саном, с чином,
валял в грязи, чтоб стать свежей,
и чище, как не странно это,
он словно демон во плоти
прожил мыслителем, поэтом
оригинальней не найти....

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.

СМЕРТЬ.

«Ребёнок не знает смерти
И потому он бессмертен.
Где ты детство моё...»

ПРОШЛОЕ.

Осень, ранний вечер, провинциальный восточный город. Точнее то что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то смертники, где-то артой подшлифовали....

Я хорошо запомнил то зимнее утро. Это было около трех месяцев назад. Февраль сдавался. Было тепло и безветренно, но пасмурно. Спокойное море еле слышно перебирало гальку на пляже. Было еще темно когда я добрался до работы. Я сильно спешил. Правый кроссовок пропускал воду и едва я вышел из дому как нога мгновенно намокла....

На небо смотрю - Мать честная!
В озёра смотрю - Красота!
Не думаю, но полагаю,
Что всё это там неспроста

МыслЯ воплощается в строчку
А там уж попрёт и попрёт
Прибавить музЫки, и вот уж,
Мой стих весь народ запоет

Не знаю откуда такое -
Такенная сила во мне!...

Я кодирую тексты потоком,
Маркируя стихи между строк,
Как ребёнок, родившийся только,
Получивший аккаунт на срок.

Я как старец, уставший от тела
Без возможности сделать апгрейд,
Выдыхаю в стихи то и дело
Свою душу под дым сигарет....

В обшарпанной “хрущёвке” светились редкие огоньки. Здесь проживали вышедшие в тираж и потерявшие всякую надежду отсюда вырваться, зажить настоящей жизнью. Кто смог - давно уехал, а кто не смог, тот выживал, бился и каждодневно доказывал своё право на существование....

Часть первая
Иф ю андестэнд.
Поехали мы как-то с мужем в славный камбоджийский город Сиемрип. Так-то мы не особые любители старины ,но поездка наша не задалась изначально: и машина в дороге сломалась, и в отель к назначенному часу не успели. Так что, делать было нечего....

Гриша Мамонтов открыл глаза и уставился в потолок. Его персональное «Небо Аустерлица». Полежав в задумчивости, встал. В квартире тишина. Клоки шерсти катались по полу, словно перекати поле.
- Ванесса, сучка, сколько тебя можно вычесывать?! Я тебя налысо побрею!...

Ну, что вам рассказать за старость,
Хоть я совсем не одессит,
За сил, что мало так осталось,
За простатит, артрит, бурсит;

За жизни нашей пониманье,
За ностальгию о былом,
За то, что в смысле обниманья,
Пока не наступил облом;...

Сквозь века до нас несётся эхом
Эта песня вспененных дорог,-
Песня моряков, в правленье Нехо
Обогнувших африканский рог:

"Финикийцу не страшны акулы,
Финикийцу не страшны шторма,
Если ветры добрые подули,-
В пляс пошла кедровая корма!...

... не доверял, а верил,
и в лоб вбивая гвозди,
на дне лежал, а веки
зашил стальным прутом.
На граблях танец, ветер
сгущает болью воздух,
он по асфальту веткой
вирш пишет не о том.

По переулкам водит
и рыщет по карманам,
и мутит, беглый, воду,
найти пытаясь ключ
от старенького дома
из той страны обмана,
из памяти бездонной,
где тонет стон: "Люблю"....

Режет верёвки-путы,
Скачет мустангом старый,
Стой же ты, фу - ты ну - ты,
Я догонять устала.
Лезет всё выше, выше,
Щиплется злым прищуром,
Ветром метёт по крышам,
Ну, конченный полудурок.
Как жеребец ретивый
Взбрыкивает, курлычет,
Смачно плюёт....

Пропустило сроки это утро.
Солнце запихнуло под подушку.
Повернулось на бок и уютно
Захрапело, лыбясь простодушно.

Где-то тик и так и так и этак,
Чик-чирик и гав и бряк и нам для,
Ваша - убежавшая планета -
Бесконечный взрыв на верхнем ЛЯ....

За мудрость заплатил годами.
А старость даром не нужна.
Смерть, как всегда, блефует с нами –
Пугает, как детей, она.

Она - всего лишь поезд дальний,
Его дорога - меж планет,
Где пахнет сыростью подвальной,
Где никакого страха нет....

Когда устанешь от безжалостного ветра,
что гнул бесправною травой к сырой земле,
вглядись внимательно, найдёшь тот лучик света,
что даст надежду и прочертит в небе след.
Сотрёшь в прокуренных руках остатки пепла,
припомнишь дом и материнское тепло,
что песней колыбельной над кроватью пело,
приют на дне зыбучей памяти нашло....

«Солнце скрылось за горою,
Затуманились речные перекаты,
А дорогою степною
Шли с войны домой советские солдаты…» (А. Коваленков)

Пылала Волга. Мясо человечье
Слетало с неба. Неутешный плач.
Был дан приказ наркомом - обеспечить
Соединенье в городе Калач

Фронтов советских с целью окруженья
Немецкой группы под названьем «Б»....

хотя ты и бывал здесь раньше, забудь дорогу
возвращайся. здесь всё потускнело, выцвело, искривилось
отражение в зеркале, балка моста, пространство –
это понятно, это нормально, тебя лет десять
не видали в этих местах, а теперь явился –
уходи, туда, откуда ты там вернулся
откуда ты там столько лет уже не возвращался
потому что возвратность – свойство кредита, отнюдь не счастья
на проценты не купишь счастья, купил бы душу
чтобы было больно, да не больно-то вот хотелось
не сворачи...

Отгремела давно та война,
Но не меркнет с годами Победа.
За неё заплатили сполна
Наши братья, отцы наши, деды.

Войн таких не видала земля –
Каждый дом боль утраты изведал.
Забывать нам такое нельзя,
Нам, наследникам этой Победы....

Как одиночество квартир
петлёю сдавливает горло,
жизнь превращая в Пирров "пир",
и ты теряешь прежний голос.
Боль, словно огненный бросок,
закаливая нервы в стёкла,
рыхлит осколками висок,
по коже пробегая током.
Сбежать в соседнее кафе?...