Х (cenzored)

Был бы голубем, срал бы весело
Прям на головы уютных граждан
На шубы норковые и мерсы блатные
Срал бы весело, был бы голубем.
...

* * *
Я буду молчалива и вольна
Во мне растет молчания волна
Мне некому слагать стихи – так вехи
Расставил тот кто царствует во мне ...

Залюбовавшися собою,
Не заприметил сукин сын,
Как был народ им зло объебан
За пару месяцев один.
...

…Я сижу, покачиваясь в кресле-качалке, на балконе маленького уютного двухэтажного домика. Вечер южной страны наполняет воздух ароматами жасмина и вкусного дыма, который я периодически выпускаю в предзакатное небо, покуривая гонджубас....

Безумно рад что в этот год
Ужель не сплю я? Пробудился?
И силы свежести напился
Из нежных родниковых вод.
...

Скука!..
Я сам, порой, испытываю её. Когда один. Но очень редко. В моменты бесплодия. Сидишь и не знаешь, что делать. Даже мысли в голову не лезут. Пыль и тлен в глазах, и всё.
Скука – сука! – виновница всему. Одни пьют, не находя себе применения; лишь только на работе отвлекаются от суеты, где отбывают потому, что за это платят деньги, чтобы прожить. Другие ширяются – об этих говорю вскользь. Третьи скулят – это, в своей основе, женщины; кто слаб из них – блядуют, коль внешность позволяет....

взрывая мозг разрядами энергий,
меняя срочно наши полюса,
мы пролетаем сто дистанций
за битых срочных полчаса.
...

Из подъезда дома N по улице каждого города и каждый день выносят тела. Стоны тиражируются миллионами экземпляров. Душа костенеет и черствеет. Но всё одно – разлом нелепой смерти пугает тебя и бросает в дрожь.
Они – дети, украли что? – вещь. Их сколько было? – трое. Муки совести одного – разговор троих в подвале. Удар черенком лопаты – кровь на лбу одного. Скорбь – глаза матери. Цена вещи – судьбы людей.
Беда наша заключается в том, что мы все пытаемся оценить....

жаждой захлебнулась любовь
голод эти чувства сожрал
грязная грязная кровь
…
и башка не чердак а подвал ...

Мы все давно отказались от рая,
Ходили по карнизу от края до края.
Последнюю неделю живу как в тумане,
И никого нельзя винить, мы виноваты в этом сами.
...

Давняя легенда гласит, что навсегда поселились в московской подземке души тех провинциальных жителей, которые, заблудившись в лабиринтах переходов и станций, так и не смогли найти дорогу к Красной площади.


Так легла карта, что в прошлое воскресенье мне пришлось воспользоваться услугами ордена Ленина и ордена Трудового Красного Знамени московским метрополитеном имени В.И.Ленина....

Посвящается моей безусловно божественной музе - Ласковой вуглускр...

Как-то раз по Петербургу
Шла ГеБешница Надежда….
Петербург - непосвященным ...

Детский крестовый поход
(Поэма в 2 частях)

Часть 1. 1212 год
...

ptaxa~:

А что осталось? Что прошло?
Так резко по воде ударило весло.
Я не могу находиться без тебя, ...

Вы, конечно, знаете, сколько книг написано о любви? Если бы кто-нибудь задался целью, пересчитать все литературные произведения, в которых он любит ее, а она любит его, но они все равно расстаются, ибо любовь не вечна, он потратил бы на это всю жизнь. Правда также в том, что почти всегда с кем-нибудь из персонажей происходит что-то неприятное: иногда умирает один из них, а иногда сразу оба....

Под рев трибун и вспышки фотокамер,
Забыв про боль, в большой футбол играем.
А здесь на нас никто и евро не поставит,
А дома ждут и верят, мы это точно знаем.
...

* * *
Какой-нибудь куцый
Угол на краю метрополии,
Чтобы уткнуться...
И не более... ...

Дебаркадер, дебаркадер,
Я почти что влюблена.
Море слева, небо сверху,
Справа Родина моя.
И хожу я все по краю ...

У нас дома на комоде стоит странный медный кувшинчик. Я часто спрашивала у родителей:
- Что это?
- Это дедушкина награда, отвечали мне, - он ее заслужил.
Но мне никак не удавалось узнать подробности тех давних событий, - дедушки уже давно не было в живых, а домашние хранили гробовое молчание. Но однажды, случай узнать эту душераздирающую историю мне представился.
К нам в гости как-то зашел давний дедушкин приятель, то же фронтовик, воевавший с ним во время войны....

Когда квартира вновь съедает
Мои уставшие глаза,
Когда смотреть надоедает
В запыленные зеркала,
И убежать бы от себя. ...