Все тексты

(Власта одна в роскошных покоях.)

ВЛАСТА О чем мечтать мне? Жизнь моя прекрасна.
Я все, чем быть я пожелаю. Я –
Владычица Земли.
В казне моей
Богатства недр Земли и Океанов,
Простор полей, лесов и гор величье....

Сказать хотелось очень многое,
Но быстро кончился запас
Из нужных слов. Иду дорогою
Во сне проложенной до Вас.

Иду походкою упругою,
Живу надеждою одной,
Что тучи смыло над Калугою
Весенней тёплою волной,

Что спите, нежная и тонкая,
С улыбкой лёгкой на устах,
И Ваша ручка, простынь комкая,
Всё ж успокоится, устав....

Театр уж полон, ложи блещут. (с)
Кто в бинокль дам сечет,
Кто коньяк в буфете хлещет,
Кто соседу мозг ебёт.

Театр – храм над бездной ада;
Дездемонам здесь кранты.
Станиславский – вот засада –
за собою сжег мосты.

Грим стекается в морщины....

КРЫЛЬЯ
Родион Хлебников попал в тюрьму после убийства. Убил друга, должен был ему денег, вот и убил. Дали Родиону 15 лет строго режима. Родион жил сам. Мама умерла два года назад, отец их бросил, бросил маму алкашку и непутевого сына, который только и делал ,что нечего не делал....

***

мое копье как йог -
копать его не надо
а откопайте лучше топоры
койот пришол в каньон
и этому все рады
но рады только до поры

опоры и леса
стремятся в небеса
а топоры вонзаются в деревни
пчелу ужалила оса
из глаза выпала слеза
восстань и внемли

из вышесказанного я сделаю вывод:
я не хочу так долго видеть
я не хочу так много падать
а надо

***

с каких-то самых пор
я стал неуправляем
ни господом, ни богом, ни тобой....

Нам некого в этом винить...
И прошлое память стирает.
Но сердце
не хочет забыть,
Ведь память у сердца иная.

...Вновь март изменяет весне,
И сердце согреться не может.
А холод
рисует в окне
И сыплет мурашки по коже....

- Кто она?
- По видимому потерянная душа.
- И что же она теперь будет делать?
- Ничего. Как и ты, как и я, слушать, смотреть, думать.
- А любить? Она сможет ещё раз полюбить?
- Это мирское наслаждение. Ни ей, ни нам это уже ни к чем....

выступая перед головастиками на уроке школе,
в рамках темы «работай лапками и в радости и в горе»
лягушка описывала свой подвиг из «кувшина на волю»
обычно в русле соцпозитива и success story

но под старость лягушке надоела правда наполовину
на последней встрече она решила - долой воспитательную рутину
и когда головастик на внука похожий, такой же пытливый и милый,
спросил о второй лягушке… она открылась: «слушай мою явку с повинной:

нас было двое в кувшине с тем молоком:
...

Каждый год наступал день, когда он вот так просыпался и ждал этого звука, который означал, что теперь то уж лето началось по настоящему.
Рэй Бредбери. Вино из одуванчиков.

Это история про Васю Нимерклюга, который проснулся на восьмой день второй половины пятого месяца зимы предпоследнего года* от нестерпимого чувства радости....

Я созерцал людей в ужасных масках,
За ними там скрывалась лишь надежда,
Зовущих добродушных всех невеждами,
Рисующих мольбертами на красках,
Я созерцал чертей в людских гримасах,
Кристальных и всезнающих, как книги,
Откинувших излишние интриги,
С извечною тоской во взглядах диких,
Я созерцал боящихся отрады,
Бредущих по дороге вслед за шавками,
Считающих доверчивых глупцами,
Исполненных чуть замкнутой бравады,
Я созерцал, как все они терпели,
Как смех их разрывал чу...

Войдёт царевной-несмеяной,
Со списком нажитых обид...
А ты не полумертвопьяный,
А просто выжатый на вид.

Из жизни выпилен, уволен
Без выходного, по статье,
Как будто только что из штолен
И в хуйпоймикаком шмотье.

Она придёт, как лихорадка,
Когда её совсем не ждут,
И быстрым жестом, для порядка,
На шею мне наложит жгут....

-Володенька, ну ответь! Телефонистка бедная наяривает, может, что -то
важное? – Наденька спрыгнула с хуя Ильича, и посмотрела на него с
укором.

- Ох уж эти телефонистки! Только и могут, что вождя пролетариата
беспокоить без дела! Алё, бля!...

искала то жару, то холод,
любви хотела полстакана
и хлеба грубого помола,
языческого истукана
не совращала возбуждая,
и на кукуево с кукана
без бога и царя блуждала,

а волки ходят лапа в лапу,
а овцы ходят за бараном,
а те кто нахуй - с барабаном,
но все по одному этапу,

и принадлежность половая,
как молодость, не есть заслуга,
красивость морды дармовая -
обычная случайность круга,

определённое пространство
взболтает неопределённость,
не соб...

В хрущевках серых и убогих,
промазанных по старым швам,
живут, естественно, не боги,
а всякий человечий хлам.

Живут поэты… где придётся,
не растеряв свой пыл и муз.
И даже в этом полном скотстве
божественен у них союз.

А Вы что думали?...

Года войдут тихонько в сны,
недели пролетят аллюром,
из рамок окон до весны
не снимешь зимние гравюры.

И знает сгорбленный фонарь,
что в сумраке душе противно,
и выкормыш зимы - февраль
загонит в душные квартиры.

К чужим привяжешься сильней -
с чужими легче быть хорошим,
сотрёт каракули теней
под утро белая пороша....

Его распухшее лицо было похоже на сгнившую картошку. Он был настолько плох, что даже не смог прикурить. Я не видел его пять лет и, наверное, при встрече на улице не узнал бы. Среди битых чашек я с трудом отыскал целую.
- Мама умерла, - говорю я, - заливая кипятком заварку....

если долго смотреть на стрелки идущих часов,
время станет точно в 3D, обретет объём,
диск циферблата начнет удаляться, вот он каков,
но не вправо и влево, а вглубь и винтом,
и пригласит – идём!
и покажет тоннель, на дне которого ты,
а на стенках – спираль от резца часовой стрелки,
важно сбить ощущение страха и тошноты
и понять, ты – патрон, ты – в стволе, остальное так мелко,
важен капсюль, что будет разбит ударом бойка,
важен выстрел и твой полет далеко-далеко,
сквозь века<...

- Значит, правда?
- К сожалению - да, Владимир Александрович!
Положил трубку.
- Чёрт, чёрт, чёрт!
И что делать?
Что делать теперь?!
Неожиданно из вспомнился из детства хриплый голос Семёновича, - Если друг оказался вдруг…
Да нет, ситуация совсем другая....

Человек идёт по земле
Что-то в сердце несёт войне,
Что-то алое зажглось внутри,
Может - это огонь души.
Человек идёт по земле,
Собирая народы во тьме,
От шагов его прорастает земля,
Вырастают цветы - цвета дня.
Он беспечный, красивый идёт
Не берут его пули и гнёт....

Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий.
Как будто не до конца ещё умершая Москва,
Опять стала нежной, влюблённой и красивой.

Да нет, не бывает таких неожиданных передряг.
Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой,
Где ходили выгуливаться столько детей и собак,
Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам....