|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Все текстыЯ потерял тебя давно Когда за берегом — в долине Деревья были исполины И между веток звёзд полно, Когда рекою был ручей И ты, босой — в коротком платье Бежала от моих объятий Домой, со связкою ключей Где я дежурил у окна И чутко слушал каждый шорох И ждал, горя как чёрный порох Когда останешься одна, Но ты исчезла, как ветра Уехала в такие дали Что даже сны не доставали До этих запредельных стран И лишь теперь — когда речной Водой, затоплена д... Запусти меня,
но не запускай. Дыму без огня и воздушный шар ты не запускай. Запусти меня, в огород козла. Пусть все будет так. Будет так. Пускай. Пусть покаюсь я. Пусть прибудет грусть, словно паровоз, привозящий груз.... За окошком бурлящая жизнь -
С подзадачей ебутся вороны, Всё накрыла ядрёная шизь Беспросветно и, главное, ровно. Плюс секунда - Вселенная вширь, Мир прирос человеко-клопами. Неуклюжестью бесящий шнырь - Старым хламом шуршащая память.... Проснулся раньше неё. Сразу захотелось. Чтобы её не было. Чтобы это был только сон.Во сне всё иначе. Сон можно забыть. Навсегда.
Познакомились случайно. как это сейчас часто бывает на "просторах" интернета. Оба были заняты. То одни дела, то другие.... - Сеанс починаємо, телефони вимикаємо, - говорит молоденькая медсестричка, включая пение птичек, - виходити, розмовляти не можна. Сьогодні ефірне масло ілангове.
Иланг-иланг – выравнивает, гармонизирует ауру, развивает высшие чакры, подавляет страхи, устраняет лень, апатию, снимает стресс и нервное напряжение.... 
А на доске недели высыхала пятница, как мокрый след.
Я еле-еле шёл с работы, подустав за сорок тысяч лет следить, подобно надзирателю, за качеством съестных котлет, где мухи, будто бы гарнир, отдельно подаются на обед. И на пути, у входа в метрополитен, стоял бухой поэт, прохожим голося: «Стихи от автора!... Каждую субботу я чувствую себя Обломовым. Я не просыпаюсь в пять утра, не пытаюсь разлепить сонные глаза, не ругаюсь, когда не успеваю на последнюю подходящую электричку. Суббота всегда проходит не "как обычно". В субботу я встаю, когда на улице уже совсем светло....
(В. Г. Сорокин. Манарага: Роман. — М.: Издательство АСТ: Corpus, 2017. — 256 с.)
«Художественная литература — дело хорошее, но свет клином на ней не сошелся». Для меня это ключевая фраза нового «полена» от В. Сорокина и единственная мысль, которая в этом «полене» заключена....
Солнце светит в глаза, слепит, балует. Вытянув вперед ладонь, закрываюсь от жарких настырных лучей, с наслаждением вдыхаю запах весны. Настроение из-за воздуха, солнца, дня - охуенное. Но долго развлекаться так не получится. Просто сиди, и улыбайся - люди решат, что ты идиот....
В поселке городского типа
Мужик «дубасил» мужика. Вот удивление: «Наш Цыпа» Бил фараона! Бил и как!» До этого о Цыпе знали, Что комара не тронет он. И как вдруг так? За что? – Молчали Как Цыпа, так и Фараон. …Начнем сначала мой читатель, А потасовка лишь конец… Жила-была на свете Катя, Пошла лет в двадцать под венец.... Приснилось мне: за тяжкие грехи,
А может быть по низости духовной Я разучился сочинять стихи, Пером мозоль, что труженик сохи Себе натёр, да лирики любовной Не смог взрастить. Как быстро дар зачах. Ещё недавно метких строчек жала В сердечки нимф впивались при свечах, А нынче и толстушка вся в прыщах Меня послушав тут же убежала....
Дед ещё в довольно бодром духе
Ну не в том же старого вина, Что вползает смертушка на брюхе, А грустить не хочется сполна. Зря здоровье что то осерчало, Всё хромает словно инвалид. За страну от сердца отвечал он От того так сильно и болит.... Мальчик дует в свирель Словно он пастушок Льются звуки волшебные, ночью Так божественно-дивна нежнейшая трель Что её прерывать и не хочется Но мне жалко мышей — не домашних, а крыс Чьих детей на задворках забросили И теперь этот милый, вихрастый малыш Топит бедных животных в озере И идут они словно на плаху рабы Бесконечною цепью связаны И для них в погребальных конторах гробы Даже братские, не заказаны....
На своей большой карете Без своих больших штанов Мчался словно на ракете Кучер Вася Иванов. А не те ли кошки мышки Он затеял как всегда? Мчался ведь не понаслышке И без всякого труда. Что не сделаешь по пьянке Или лучше без неё.... Плетет паук канат тоскливо,
Взрослеет рыба в толще вод, Не покусясь на бутерброд, Залезла муха в банку с пивом. Кричит призывно коростель, Летает бабочка проворно, Лягушка прыгает за кормом, Мураш забрался на постель. Лежит собака на крыльце, С хвостом играется котёнок, Ребёнок выполз из пелёнок, Пчела обмазалась в пыльце....
Суметь тебя, как родину, забыть
Как родину, со снегом на хурме, Где крик азана, словно скрип арбы, Где рёв прибоя, только нах@й мне Вся эта пустота, как след дождя? Что заново терять, не находя? Меж тем, как раньше, вяжет тис во рту, Не то, что к смерти – к сплину моему, Тебя же никакой король Артур Мне не вернёт.... Иногда кажется, что память- это орудие пыток. Так мучительно жить в аду перемен и помнить, что раньше всё было по-другому. Раньше- это когда мы спали на голом полу и были счастливы. Да, она тоже была счастлива, хоть и никогда в этом не признается.... — Киса!
Я шептал через весь вагон метро. Люди сидели на своих местах, словно кучка замерзших воробьев. Воробьи читали газеты, набирали сообщения на грязных экранах телефонов, отводили глаза от наседающих сверху воробьев без сидячего места. Киса стояла в углу....
Голубь лужицу мутную пьет Это - суетный город колючий Безмятежный полет принесет Накопилось тому, кто везучий Звезды скрыты, заходит туман Заползает, плетется, пролазит На плечищах проносит обман Птицы нет, она меня дразнит Я кидаю рассерженный, хлеб Ровно руки, спокойно трясутся Да, наверное, сказочный бред «Руки нежные снова вернутся» .... |
