|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
НовостиПодрастерян - да что за дела?
Я всего лишь обычный бродяга. Или вас в заблужденье ввела моих стихотворений бодяга? Обольщаюсь на этот счёт, в голове - сладкий мир постели (только надо б купить ещё номер первый резино-изделий.) Здесь бы вспомнить про нечет и чёт, и суровую жесть похмелья.... 
***
А мы в руках у Бога, словно тамогочи. Для смысла жизни хватит и двух строк: «Вода – она ведь камень точит, точит, точит и камень превращается в песок!» *** Законы жизни, в принципе, просты и оттого довольно грустно. Пока я строил тщательно мосты – река свое сменило русло....
Седлаю Солнца луч уверенно и не спеша
Постойте просто рядом без улыбок Домов устои и порядки Ваши, не круша Кормите дальше большеглазых рыбок Возьмите радость с сушкою на блюдце Опять же «близкая» звезда и дотянуться Бегу на Запад день мой не короче Шепчу на сердце чуть, открыты ночи Открыто счастье, с утром нежно прибежало Тепло очаг дает.... Дворник с утра, нарушая мой сон,
Бреет лопатой площадку у дома. Праздная мысль, этим звуком ведома, Мозг мой неспящий скребет в унисон. Снежные комья отброшены прочь, И постепенно растут терриконы. Только единственный, желтый, оконный Свет ночниковый не гаснул всю ночь.... У Джигурды была необыкновенная способность знать точное время, не глядя на часы. Дело в том, что он сам в какой-то степени ими являлся. Его пенис целыми сутками описывал круг, подобно часовой стрелке. В полдень он тянулся к заросшему седыми волосами пупку, а вечером устало опускался на морщинистые яйца.... В субботу, в кафе, отмечал день рождения -
Аркадий Петрович Бобёр Но где-то к среде потерял он вдруг зрение, А к пятнице просто помёр Вот так откоптил, отходил, и отмучился - Аркадий Петрович Бобёр Всё ждал дурачок подходящего случая И так не дождавшись помёр Бесславно и тихо прожил сорок с хвостиком - Аркадий Петрович Бобёр Я сам приходил навестить его в госпиталь Но поздно, Аркадий помёр.... За мои грехи, в лоб и по лбу,
я пишу стихи в стол и в столбик. За мои грехи, грешные, лихие. Я пишу стихи. Да, пишу стихи я. За мои глаза, с лучиком, с чертинкой, кто-то раз сказал, что стихи чертил я. Залпом пил их яд, выводил на роже.... В этот год хуйня, а не морозы,
Сыпет лёгкий радостный снежок, За окошком мнётся у берёзы В розовом лифоне мужичок. Синеват, но не от алкоголя — Плохо греет лифчик кружевной, На него нельзя смотреть без боли, Хочется махнуть ему рукой.... В карманах носят транспортные льготы
И запаролены Сбербанка карты, И все поют "какие наши годы!" Шестидесятники - седые барды. И рифмовать умели слово "нежность", Глаза синели, как весна в Фиальте. А город со стыдом теряет снежность, И дворники с веслом плывут в асфальте.... Мерцал он многим, холодно и властно
Внушая ужас, первородный грех, Плюя на пол и от рожденья расу, Испепелял, сквозь бороду утех. Животных много в мире внешне ватных, Вот, например, полярный вам медведь, Он кость имеет в месте артефактном, Ломается она об лобов медь....
Мы - не местные, мы - не местные...
Мы - небесные, мы - небесные... И порядка с нами не прибавится, не прибавится... Не убавится, не разделится, не прибавится, а умножится... Молодые мы и красивые, кони с нами гнедые, кобылы сивые.... И снова утро, дверь закрыта,
А шторы закрывают свет. Мы у разбитого корыта, И с мятой пачкой сигарет. На нас помятая одежда, И наши мысли просто в хлам. Мы в этом мире где-то между, А наши души — пополам. Когда темно и лиц не видно, Мы так надеемся и ждём.... День рожденья наступил
Стал я ближе к гробу Денег нету, суп остыл Больно сводит ногу Мне бы прыгнуть под каток Подавиться костью Нет, живу, мотаю срок Пукаю от злости Двадцать лет тому назад Жизнь была другая Водка, телки, дискотеки Радость блять такая А теперь сижу один В кресле инвалидном Подрочить не хватит сил До смерти обидно Кожа дряблая на жопе Преет, шелушится Все, что я любил - ушло Врятли повторится Доползу ка до плиты И открою газу Когда светлейшее Святое Рождество Заходит в будней дом твой лёгкою походкой, Что ждёшь тварь Божья и простое существо? Мечты? Раскаянья? Подарки и обновки? Где твой обетовАнный ЭрЕц ИсраЭль? Где будет грех прощён твой кровно-первородный?... В Москве гуляют сквозняки.
Душа согреться просит водки. Здесь Пушкин проезжал в пролетке, И Пастернак писал стихи. Здесь каждый тополь знаменит. Идут деревья в ритме ямба. И рама та, что мыла мама, Хранит свой первозданный вид.... Зима, морозные деньки, Работа-сука, план по валу, И в понедельник от тоски, Хернёй страдаю я на славу. А за окном метель, буран, Снег валит, заметая сушу, И белым цветом моет душу, На грязной скатерти стакан. Прости, уйди моё исканье, От сердца мука отступи, Необоримое желанье, В даль за собою позови.... Я доминантен нереально,
И поз таких не признаю, Где над тобою я брутально И жёстко сверху не царю. Ты не оспоришь чувство это, Тебе не справиться со мной, Ведь я всегда страдаю летом Сожжённой солнышком спиной. Зато зимой хожу с соплями, Но без заботы о спине, И мы меняемся ролями: Я снизу, ты верхом на мне.... |
