Story

Эпиграф: Выкладывай, да поскорее, как сказал отец сыну, проглотившему фартинг.
Не обижайтесь те, кому «не досталось». В чем смысл «памфлета»? Ничего личного, как принято говорить перед тем или после того, как сделана гадость. Мои личные, не к чему не обязывающие ни одну из сторон, впечатления о персонажах (а они, насколько я понимаю, вовсе не конкретные люди), да, именно впечатления, т.е. отделы ГМ, отвечающие за мыслительный процесс, ни при чем. Погнали.
Стори похожа на детскую память....

Темнеет здесь очень рано, а все потому, что ноябрь. В шесть-семь – уже тьма непроглядная…
Вы вышли из надоевшего (все-таки) номера и идете к … морю.
Если вам удастся с первого раза подвернуть широкие брюки, то вот вы бесстрашно идете по шелковистому песку, в одной руке шлепанцы, в другой – пачка сигарет. С берега светят прожекторы, но в полосе прибоя – глаз коли. Такое трепетно-бирюзовое море днем, теперь свинцовое как воды Невы поздней осенью. Набегающие теплые волны нехотя ласкают ноги....

Дождь стучит по зонтику. Смотрю вперед, приподнимаю зонт, расходясь с встречным прохожими. Организм настойчиво требует алкоголя. Хочется оказаться в уютном теплом местечке и выпить коньяка. Но вместо этого я толкаю тяжелую дверь. Сталинский ампир меня всегда впечатлял. Я проходила две стадии, попадая в этот огромный дом. Сначала – кажусь себе пылинкой мироздания, но, уже выходя из лифта – чувствовую себя частью здания, этакая величественная и строгая консоль... Сотрудники меня побаиваются....

«Красавица» – это я относительно мира «Чудовищ». Совершенно не важно, мужчины они или женщины, просто они – «не я»… В юности, благодаря комплексам и отсутствию опыта, казалось, что я – форменное чудовище, но в глубине души знала, я – настоящая красавица! И я еще им всем покажу!

Рассказка Первая

Когда мне было лет шестнадцать, мне очень хотелось познакомиться с настоящим писателем. Не с художником, не с фотографом и не со скульптором даже. А с каким-нибудь современным Тургеневым....

Посмейся над собой, как только ты умеешь,
Прости себе и всем своим врагам,
Умело ты в муку все муки мелешь...
Но я тебе согласия не дам!
Сбежать отсюда я была бы рада, ...

С чего же все началось-то?… Мы спорили....

Жил-был Александр Тимофеевич Монастырский, было ему очень много лет, он и сам иногда забывал, сколько. Жил он в небольшом французском городке. Как его туда занесло? Давно это было…
Покинутая родина в последнее время особенно часто напоминала о себе сладкими детскими снами.
«Видно и вправду впадаю в детство», - думал по утру после очередного такого сна Александр Тимофеевич. «Смешно! Посмотреть на меня – чистая развалина!»
Высокий, худой, сутулый старик....

От прозрачного воздуха грустно.
В сердце вонзаются льдинки луж.
Осенью хорошо прогуляться,
Но под дождем – не так чтобы уж…
...

Стихи растут из неба,
И сверху смотрят,
Кому б собою темечко пробить,
Кому на стол лечь вместо хлеба,
Кому б привить охоту пить… ...

*навеяно посещением готического сайта*

Текут, текут по грязной мостовой
Глумливые людские реки,
Богатые смешались с голытьбой… ...