штурман Эштерхази

Это взрослые пальцы заводят трёхцветье юлы.
Под ногтями кривыми - остатки чужих обид.
Вот закатная Библия солнца сосновой смолы.
Дай иначе поверить в тебя, но кипит карбид

осени в мыслях участкового ангела до поры.
До времени добежать, пожалуй, не хватит суток....

О, Господи, в этом не виноват ни я, ни ты.
По-моему, один из нас не наблюдает за текущими моментами эпопеи.
Базовый сепаратор выборов, глисты...
Дальше, кажется, я не смею

говорить о том, что и так сказано
безвозвратно
в книгах, кем-то смазанных лыжной мазью....

00.
Ранних журавлей трепет.
Обнимай.
После будет жарко -
целуй, камлай.
Сам себе гончий -
загрызу
своё Я,
идущее на грозу.

01.
Вера времени превратит в пыль
нас, таких дохлых в этот сумбурный час.
Мускулы стрелок....

Я долго носил в себе хаос, но так и не
дошёл до состояния родить хоть одну звезду,
ни по имени солнце, ни звезду смерти, мне
остаётся сгорать в атмосфере, но я иду

босиком по лезвиям "Спутник", что вместо трав
круглый год устилают эту дорогу боли....

Я ломаюсь сухой веткой.
Никому ничего ни о чём.
Алкоголь, сигареты, таблетки.
Мне бы чьё-то ещё плечо...

Никого никому не надо.
Если надо, то просто так.
Подивись своим внутренним садом,
загляни по дороге в кабак.

Всё пустое, и пуще прежнего
Бъёт печаль коромыслом по лбу....

Вот и месяц, обойма со звёздами.
Отсыревший в кисете табак.
Ты попёздывай мне, ты попёздывай,
расскажи мне, что тут да как.

Как десница до вымени зорюшки
чуть притронется - ах, благодать!
Проходной угости меня корюшкой.
Под сурдинку позволь пострадать....

Вот только нажав на -
в безалаберность дней одет -
жалость: опять луна
валится на паркет.

Тень куркумы язык
пустит на полотно
слов. Вырывать кадык
красным, сухим вином.

Воровать тебя из
взглядов других, но
солнце за Симеиз
голосует уже давно....

Эпоха? Нет сейчас застоя.
Вот крыса на стеклянной кружке.
Томится кроличье жаркое
под соусом из шпанской мушки.

А вы, живые, все сюда!
(Хотя всё это очень странно).
Замёрзнет падшая вода.
Но есть горячая из крана

персты споласкивать ко дню
живой звезды в ладье Харона....

Где кабак с его прокуренным предбанником?
Где из тюбика берёзы на погост
кровь прозрачная в стакане
в подстаканнике?
Где в стакане лимфа тех берёз?

Ох ты, кутерьма затей безрадостных!
Что же голову морочишь невпопад?
Тысяча дождей тебе осадочных!...

В странах тхеравады мы были бы своими.
Изначальный Счёт до пяти, а шестой скандхи не существует.
Заплетаемся паттернами, связями языковыми.
Но дом без людей не живёт, он пустует

так же, как взгляды проходящих мимо с одним лицом
людей, которых, возможно, вообще нету....