штурман Эштерхази

Эти камни впитали достаточно много крови.
Искусство бывать счастливым - грусть.
Барбершоперы комарикам подстригают брови.
А мне как-то похуй, да и пусть.

Потому что в снах - ромашки и васильки
уже режут горло тесным минутам радости....

Она сидела в такси, ладонью прикрыв лицо.
На улице шёл дождь, и милицейский патруль.
Вроде пускала слезу, и в конце концов
наступил ненадёжный, но всё же живой июль.

Бабоньки плакали ей вслед, целовали крест.
Говорили, мол, ладная, а не то, что та....

Как красиво уходишь в рассвет...
Так и небо сиреневой крышей
настигает за тысячу лет
поцелуями ниже подмышек.

Неоторванный ныне от трав,
неотравленный солнцем под тенью,
мой моток поцелуев прав!
Отчего так сжимаешь колени?

Отчего так взвывают сады́...

Ах, до алой, до заболотинки,
до искусства её искать!
Целовал я все звёзды-родинки,
обходив целиком кровать.

Разрывал поцелуями грубыми
её нежность, себя губя.
Ты запомнишься ржавыми тру́бами
на исходе седьмого дня.

Из окна вырывая мякоть
этой ржавчины, ты поверь,
я не буду в подъезде плакать....

Даруй нам, Боже, память тех дворов,
законопаченных на детские обиды,
где солнце кочумало будь здоров,
и не было понятия "либидо".

Где были драки и разбитые носы́.
Где на чужой район тягался с васильками
для той, из-за которой все рамсы
попутались, разрушившись словами....

Занавесить сны снегом
и попробовать улыбнуться.
Её поцелуи - изморозью на стекле
пишут: заткнись, лежи,
не пытайся проснуться.
Встретимся в ёбаном феврале.

Ты будешь диким, иссохшим и мрачным.
Я буду в секонде мерить юбки.
Я твою ду́...

Корреспонденты от жизни, грязь, люди, социум.
Зима такая гнилая, что нет эмоций.
В муравейниках под снегом муравьи не совсем уснули.
Диапауза. Мы на кухне пили, курили и дули

в карманах растянутых кофт держали и не уснули,
поглощая белки, углеводы и пойло из коллекций июля....

Странная, дикая,
двусторонняя.
У неё Маяковский,
бухой Есенин.
Небо превращается
в цвет хавроньи
мёртвой. И снег
не в щи́колотку,
а в колени
поколений. Шум,
мертвечина, па́йки
мёртвых обочин
в узле рябин
ещё не опавших
ягод....

Хорда косого
взгляда дождя
не меняет сути.
Гланды вырезав,
перестанешь сипеть.
Любовь накапает
в кофе
немного ртути.
И ты, прекращая видеть,
начнёшь смотреть

в себя,
вырванного с корнем из неба
тех зеркальных окраин....

Город линяет с зелёного в жёлтый.
Шаг постепенный, но видимый глазу.
Тихо танцуешь танец Траволты
на улицах осени в секторе газа,

на котором вскипает чайник тревоги,
в котором все чувства остры до предела.
Я в её взгляде споласкивал ноги....