Александр Гутин

Эпиграф:
"На белом,белом покрывале января,
Любимой девушки я имя написал..."
"Ласковый май"
...

На том свете, строго раз в год,
Происходит конкурс поэтов.
Прошлый раз победил Бальмонт,
Ну, а Пушкин выиграл в этом.
...

Не понятно, с хуя ли он тусил в нашей компании хулиганов, алкоголиков и тунеядцев. Наверное он таким образом пытался влиться в коллектив первокурсников, с которыми по несчастью, приходилось, в теории, существовать пять лет. Еще более не понятно, с хуя ли мы позволяли ему это делать. Скорее всего непохожесть на нас, а также возможность с легкостью найти объект для стеба, это и есть те самые причины.
Миша был ботаном....

Я ехал вечернюю веткой метро,
Вагончики бегали резво,
И был я не то чтобы очень в говно,
Но все ж недостаточно трезвый.
...

Иногда ничего придумывать нет необходимости...

Они жили в доме напротив моего. Пятиэтажки.
Он был моим другом. Другом детства, со всеми вытекающими...общий футбол, общие рогатки, общие поездки на великах на Вьюнку, за город. Собственно говоря, на нашем микрорайоне тогда и кончался город. Наши родители знали друг друга, здоровались, общались. А мы дружили.
Она была Летом. Что поделать, если она ассоциировалась у меня именно с этим сезоном? Из моего окна был виден только последний подъезд Ее д...

Мы лежим под березой. Звездой. Голова к голове. На березе чирикает какая-то пернатая поебень, солнце светит, плывут облака, стрекочет кузнечик, заебись...хули, лето.
За полчаса до этого приехал куратор нашего курса и выпиздил всех на поле. Мы, первокурсники, должны помогать труженикам села наполнять закрома родины сахарной свеклой посредством прополки оной. Но хуйвам, как говорится, уважеамые механизаторы....

Ночь закончилась, и я проснулся. Я всегда чувствую, когда заканчивается ночь, и всегда просыпаюсь на этой зыбкой границе. Не открывая глаз,по пению птиц за окном, почувствовал, что на улице хорошая погода. И я знал, что буду делать...
Встал, открыл дверь балкона и закурил, набирая по памяти номер телефона.
-Алло, Катюша, солнышко, доброе утро. Посмотри, какая чудесная погода. Что? А, это…. Прости, не смог позвонить вечером, но ты же знаешь, этот старик Уткинсон......

В день восьмого марта
Я сижу болею.
Все кругом гуляют,
А я яйца грею,
Сидя на диване, ...

I
Я умираю. Что-то бесполезно капает из трубок мне в вены обеих рук. Кто-то производит манипуляции над моей обессиленной тушкой, ненужное лекарство проникает вовнутрь из шприца, все вокруг суетятся и пытаются сделать так, чтобы тусклый камелек жизни все еще трепыхал вонючей спиртовкой в моем сердце.
Я бы сказал им, что все это глупости, чтобы они не тратили время, расходились, шли в ординаторскую играть в преферанс или смотреть телевизор. Но сил у меня на это попусту нет....

И наступило завтра...
-Гоша, а может хватит ?-взмолился я -Не могу, правда...
С моего бедного лба, даже не ручейками, а ниагарскими струями спускались потоки пота, волосы на голове ,как мне казалось, раскалились до красна, напоминая, кусочки проволоки, растворенные до плазменного состояния и вынимаемых заботливыми щипцами кузнеца из кузни......