Alexandr CHoo

Ты спрашиваешь,
В чем твоя лирика?
Я отвечаю
бабы, деньги и пиво.
Ну и забавы ради
твои истерики
Стоит признать.
Я мудак
Который пишет красиво.
С которого как с гуся вода,
Который пишет Я с большой буквы.
Который не любил тебя никогда....

Прости,
я ворую стили других поэтов.
И наверное не стану поэтому.
Тем кем, ты меня видеть хотела.
Прости.
меня
за мое несуразное тело.
За вечно ободранный свитер.
За нелюбовь, за твииттер, за Питер.
Прости.
Если чем-то когда-то обидел....

В своей жизни я напивался лишь дважды, это был второй раз…
Если честно все началось с того, что в тот вечер я просто заблудился, в похожих, как новорожденные младенцы, многоэтажках старой застройки, и не заблудиться казалось делом нереальным. Оставив все попытки найти свою отправную точку, я полетел как бабочка на свет и как ошарашенный боксер-тяжеловес на звук гонга....

Море.
Оно такое же, как мы с тобою.
В вечном шторме наших историй.
С детским страхом стать снова изгоями.
Волнительное
И остановленное.

Море,
С большими песочными замками.
Живущих от прибоя к прибою, и
Теми, кто чего-то да стоит....

Мы, то самое
поколение.
Уже привычно,
стоящее на коленях.
Похмелье
Лечащее портвейном.
И между тем
мы упорно
верим.

Пиджакам,
погонам.
Погонам на пиджаках.
И хотя понимаем,
Что-то, что не так.
На любой вопрос
Отвечаем: пох!...

Эту историю написал я, но она соткана из историй моих друзей, подруг, забытых отношений, да и вообще я что-то подглядел на улице. Так что ничего личного. Людям с атрофированным отчеством
посвящается А.Е, П.Е, П.С, П.М


Знаешь, папа все очень не просто....

Кто под чем,
А я под тобой.
Простой чел.
С на хрен битой судьбой,
Не обремененный,
Не тюрьмой, ни сумой.
Свободный.
И в тысячный раз твой.

Кто на чем,
А я на стихах.
Бормочу,
Вроде надо к врачу.
Нах?!
Все равно
Мы рано иль поздно
умрем,
Все замолчал....

Я слушаю музыку
она поддерживает мое настроение, словно аппарат искусственного дыхания,
заменяя редкие эмоции, и маскируя мою королевскую грусть.
Я утопаю в музыке,
набираю побольше воздуха и снова ныряю по глубже, меняя трек.
Мой пульс попадает в меняющиеся ритмы композиций и сердце заменяет ударные....

«Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.»
Есенин.

Привет, кто бы ты ни был.

Я бесконечно испачкан взглядами людей в здешних местах, мои кулаки почти постоянно с белыми костяшками, такое бывает, когда сжимаешь ладонь в кулак и по долгу не читаешь книг....

Город увяз в пробках. Полностью. Нет даже не в пробках, множественное
число не уместно в констатации такого факта моего урбана. Город увяз в
пробке. Большой, практически неподвижной, душной и наэлектризованной
пробке. Похоже это на механизм старинных часов шестеренки которого
перестали двигаться, по годами отработанному алгоритму, и встали упершись
зубьями друг в друга....