Alexandr CHoo

   
Мы начинаем узнавать этот мир пополам.

Я снова себе отгрузил понедельники.

Ты в чужой  квартире кричишь ему «не отдам»

А я в своей, распизделся блядь с собственным  телеком.

 

Мой город зажмурился, Саша  укутался в плед.

...

Открывая крышку ноутбука, порой, кажется, что открываешь крышку собственного гроба!
Все его герои обязательно умирали, резали себе вены, от болезни, от передоза в туалете клуба, на Кавказе от рук чехов. Герой обязательно должен умереть, так он считал. Люди брезгуют хэпи эндами, не верят в них.
Табачный дым заполняет комнату, по сигоретно. Свет от экрана монитора аккуратно ложится на где-то уже стертые кнопки клавиатуры – он снова пишет.
Четвертый час бессонной ночи....

Женщины.
- Какого черта ты лезешь в нашу семью?! – его жена окончательно срывается на крик и захлебывается в собственной безысходности.
Я. Я молчу. Мне просто нечего сказать, ни слова. Ни буквы. Ненависть? Брезгливость? Желание отомстить? Зависть? Нет, все это слишком сильные эмоции, чтобы испытывать к этой обезумевшей женщине. Я пуста по отношение к ней. May be я могла ее по-женски понять, но ведь от меня никто не уходил, не строил за моей спиной планы, планы в которых нет меня....

«Ни рая, ни ада.
Не увижу и пусть.
Рядом с тобой другой.
Рядом с тобой не я.»
...

Карлсон « История одного полета»

1.
Осень с запахом оттаявшего под снега собачьего дерьма пробралась в Стокгольм. Рыжий, взъерошенный и обрюзгший Карлсон сидит на крыше и курит беломорину, борясь тем самым с утренним похмельем. Изредка смачивая края папироски своей вязкой слюной. Вчерашняя пьянка в «три топора» не прошла бесследно....

Ну вот и все сказки остались в старых затертых книгах со сглаженными временем углами. Тебе уже за двадцать и мужчин в твоей жизни было три, хотя какие это были мужчины, ну как минимум я. Меня рвет мыслями от размышлений, что к тебе сейчас прикасается кто-нибудь, чем-нибудь своим. Типичный синдром неоперившегося мальчика, с тонкой кожей, и перебитыми о сборище людей крыльями.
Но, сейчас я меньше всего хочу скатываться в свой привычный уже эгоизме. Мне хочется рассказать тебе о тебе самой....

1.
Эта нестерпимая головная боль. Вот вещь, которая заменила ему будильник. Ровно в десять он просыпается от этих режущих похмельную голову импульсов. Песок в его темных волосах. Он уже свыкся за все время с этой напастью, этот холодный песок как минимум лучше перхоти.
Солнце уже ползет, но до его зенита еще далеко. Чендлеру нужно добраться до ближайшего шоссе и автостопом достичь дома. За пять с небольшим лет многие водители подвозили его уже по несколько раз....

С новым годом!
Ничего банального, чем это и не придумаешь. Если бы сообщения передавали запахи, я бы надушил его мандариновым ароматом с шампанским послевкусием. Хотя это в принципе лишнее, ведь на том конце моего письма, наверняка пахнет именно этим коктейлем. Ведь так?
Знаешь, новый год бывает очень одиноким праздником, с солью на губах. Ну, это согласись неправильно, 100% неправильно, поэтому всю мозгоразрушающую херню советую выпнуть ногами и куда подальше....

«Не забывай свои корни, помни…»(с) Каста.

Это было одно из тех смежных состояний погоды, когда практически невозможно понять, что на улице за время года, ранняя осень или настоящая весна. Когда нет еще зимних ботинок, пуховиков, шапок и в тоже время нет белоснежных шорт, вьетнамок и больших солнцезащитных очков «ray ban», которые можно увидеть на каждом, вне зависимости настоящие очки или поддельные....

«tristesse royale*»
(просто мысли)

Мой город съежился от ноябрьского мороза. И греет свои урбанистические ладони, паром проезжающих машин. Город, в котором совершенно невозможно уснуть. Город, который постепенно одевается в предновогоднюю мишуру. Город, пахнущий безысходностью и серостью. Знаете, цвета тоже имеют свои запахи. Да и моя безысходность пахнет сыростью и мочой.
...