Тиф Графоманов

прошлое брошено словно что-то пошлое
незваное
никем непрошенное
крошками былых надежд припорошено
корнями лжи в безнадегу вросшее
колышется под ветром махая ветками
подавая сигналы там далеко где-то
слепо
пялясь в горизонт
ища там ответы
просинью пятнистой уходит лето
песенка не спета
пока горят звезды
и сигарета
облака носятся над башкой снежными каретами
не поздно разбить колени молясь слезно
господу богу на небесах сущему
и искренне верить что он ...

Молитвы опали с посиневших губ,
скатившись тризной по жизни остывшей.
Я хочу уткнуться в подснежники рук,
единственных теплых среди сотен тысяч.

Всасывать небо каштанами глаз,
синее в белых облачных дымках.
Сегодня пятый юбилейный раз
чужого венчания на моих поминках....

Я так хочу вернуться в «Никуда»…
Там, знаешь, как тепло? Там солнце светит
весь год.
И разьяренная братва
бросает деньги, как слова — на ветер…
Аллеи утопают в лучах света,
а на заборах лишь сплошные маты…
и мальчушок, не получив ответа,
растащит слова с досок на цитаты....

Истина про то, что знающий живет в молчании, стара, как трещины на пирсе у забытого причала. Сегодня больше псевдногениев, в своем отчаянии сметающих полезное и нужное, как саранча. А раньше было как: хуёво — позовите врача, через минуток двадцать в вашу дверь ботинком стуча ворвется он небесным светом спасения луча, пару уколов и на кухню пить заваренный чай....

Если единое разделить на две части,
то половины исчезнут, болью кровоточа.
Но если ты жива, полна любви и страсти,
значит — я ошибался очень.

Заблудился в лабиринте времён и миров,
но бегу, сломя голову, как верный пёс,
слизывая с разбитого сердца моего
горький хрусталь твоих слёз....

Поцелую деда в лоб —
Теперь мраморный.
Пацаненок тех дорог —
давно пройденных.
То ли это ты идешь,
то ли марево
к небу тянется с плиты —
смерти подиума…

То ли это гром гремит,
то ли голос твой
по кладбищенской тиши
разливается....

…куда уходят поезда любви прошедшей?



Назад домой, где серый дым заводов

взмывается над синим небосклоном,

затмив собой слепящий взгляд прожектор,

лучом которого ещё вчера играясь,

мы клялись на века в любви и верности,

и мы дышали через фильтр нежности,

в котором не было ни капли чёрной грязи....

Прости меня.

Прими меня.

Судьба, ты не одна такая

роняешь слезы февраля,

метелью грустно завывая.

Играешь мной, как кукловод

своими неживыми куклами.

И проткнут насквозь небосвод

крестом на позабытом куполе....

Зима определенно вежлива.
Сыпятся на головы грешных,
идущих по аллее заснеженной,
разорванные в клочья подснежники.

...

Открываешь глаза, понимая, что ты — набросок
непонятного цвета на конопляной ткани
мирового холста, исполосанного вопросами —
идеальной задумки рисунка на фоне герани.
...