Полина Репринцева

На заброшенной станции у пивного ларька
Мне с тобой поквитаться не выходит никак.
Перезрелые сливы под ногами липки,
Местный бомж торопливо одернул портки,
Попросив сигарету, приоткрыл синий глаз
И присел на газету за ларьком у угла.

Промаячила чайка, или был то баклан,
Мы с тобою встречались, прямо там, у угла,
Где смердящею пеной блюет старый бомж,
Где на сколотых стенах написал ты «за ЗОЖ»....

Вот она идет. Скалится,
Лыбится, ластится, держит осанку.
Хватит на нее пялиться, что тебе в ней?
Обычная самка с тенью загульного прошлого
В виде смешной тату на ноге.
Что ты нашел хорошего? Самая типичная из мегер.

Сука-то бетонированная, землю калечит легкой походкой....

Ты словно танцуешь босой на углях:
Лицо исказилось от праведных мук.
Кривляйся, как хочешь, все это — муляж,
Простой и дешевый, противный уму,

И маска, в которой ты жалок и слаб,
Которая служит тебе костылем,
Похоже, так крепко к тебе приросла,
Что веришь и сам в то, что страшно влюблен....

Прости меня, Папа, за город не этот,
А этот, конечно, достоин похвал,
В моем расцветает безлунное лето,
В котором ты редко бывал,

Но крепко держу я клубочек маршрутов,
Всех тех, что запомнили наши шаги.
В моих же руках он неряшливо спутан,
Но гордость мешает сказать 'помоги'....

Шаман вызывает духов огня,
Наевшись галлюциногенов,
А ты вызываешь во мне меня,
И это так охуенно!

Меня, обнаженную, без прикрас,
Игривую, спелую, злую,
И в чем-то твою. Пробираясь сквозь мрак,
Шаман своих духов почуял.

И пламя плясало на белом листе,
Пока он дурман не истратил,
Теперь же я мерзну в своей наготе,
Твоих не познавши объятий....

Суть моя в тебе исковеркана,
И гляжусь я в кривое зеркало.
Ты, как бедный постылый родственник,
Указующий на черты,
Что являют кровные узы,
Но, увы, для меня обузой
Будут схожие смыслы в прозе, и
Семейная тонкость кости.
«Отпусти себя, отпусти,» -
Все талдычат мои не-ответы,
Ты ошибся, считая приметы
Нашей общности, взяв их в горсти....

Нам ничего больше не было нужно,
Кроме номера в гостинице «Южная»,
Кроме чашки горького кофе и вселенной в твоем рюкзаке.
В нем дышали тома фантастов,
В нем лежала бутылка со счастьем,
с тем тягучим и пряным счастьем, что настояно на муке....

Лето. Пожары в низине. Кожа с плечей облезла.
Очередь в магазине: мало кто хочет быть трезвым.
Что ж, собираю вещи, бросив букет в помойку.
Сам виноват, конечно. Дайте бутылку тройки.

Лето. Пожары в низине. Бархатный тембр в трубке.
«Мысли мои, богиня, все — у тебя под юбкой....

I
Ничего не осталось от лета,
Быстро тлеют лучи и вот-вот
Дождь ударит холодным кастетом
В полусонного неба живот,

В миг исчезнет за копотью едкой
Облаков поржавевший чугун,
И откликнется каждая ветка
На ветров несмолкающий гул....

Ничего никому толком не посвящаю.
Согреваться ли мятной свежестью чая,
Отдаваться ль на белом холсте кровати -
Наплевать мне. На тебя тоже, кстати.

Эти действия, что в них? Игрушкой инстинктов
Остаюсь, и ведома своим аппетитом,
То люблю до тошнот, то гоню натощак:
Что-то в этом не так....