Последние комменты юзера Йенс Тилва ®

Йенс Тилва ®: Вот ведь как бывает. Там посоветовали, тут - ссылку дали. Да на другой ник. А где же грамотно поставленная пиар-компания? Где раскрутка? Нет её, а всё равно читают.
А у кого-то тут видел на странице: лауреат поэтического конкурса такого-то, бла-бла-бла. И хуерга в креосах. Улыбает!

Йенс Тилва ®: Има, этого автора как-то мало в сети, несмотря на прогрессивный век. Но всё что есть, замечательно идёт под водку почему-то (хотя я чаще по пиву). Тут прям как у Филатова:

А утро было зябким, как щекотка,
И голосили третьи петухи.
И были так нужны стихи и водка,
Стихи и водка, водка и стихи.
(с)

Твоё здоровье.

Йенс Тилва ®: Ну да, изюбр-то ОНА, но у мурашки-то бегают, суки... И техника на уровне.

Йенс Тилва ®: Ушёл бухать, кстати. Привет!

Йенс Тилва ®: Мне думается, автор это читал когда-то. Может не здесь, может, в другой жизни. Но ТАК перекликаться не может.

Изюбр. И ты идёшь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

(с)

Йенс Тилва ®: Подумаешь блять сумочка перкрасилась, хуйня какая, столбики гони.

Йенс Тилва ®: Кстати сало лучше лопать не с белым, с черным хлебом.

Йенс Тилва ®: Предлагаю закончить так:

Все меркнет перед этим желанием! И не надо мне славы, почета, успеха и денег... Как этому мудаку Веллеру.

Йенс Тилва ®: Походу, Вионорову страницу взломали.

Йенс Тилва ®: А где про Веллера?

Йенс Тилва ®: Майор не в духе потому, что Черноморец обосрался, гг

Йенс Тилва ®: Слова "дбай" в русском нет, насколько я помню.

Йенс Тилва ®: сотку мне - за клип!

Йенс Тилва ®: http://www.youtube.com/watch?v=jE48T_hAapk

Йенс Тилва ®: панк-шансон какой-то блять.

Йенс Тилва ®: кстати, "осенним обосранцам" смотрелось бы лучше.

Йенс Тилва ®: Назидательная хуйня. Автор хохол.

Йенс Тилва ®: а вы ноктюрн сыграть смогли бы (с)

автор, твоё пророчество сбылось. солнце таки добралось до твоих "увядших мыслей" и даже тени от них не оставило. ибо написать такую поебень можно только полностью отпустив мозг на волю.

Йенс Тилва ®: Отъебись от читателя со своими проблемами и вопросами глупыми. Я ебу, почему ты смотришь на закат... Я не говорил, что нет у тебя сердца... Это не стих-монолог, и вообще не стих, а хуйня какая-то, где ты тупо грузишь, грузишь, грузишь. Извини.

Йенс Тилва ®: Стёртыч, не грузи, а?