Красное

Автор: Толя Лисапедов Вчера эта скотина вернулась! Вчера он преспокойно позвонил ко мне в дверь, вошел и улегся на мой диван, съел мой ужин и теперь смотрит мой телевизор.
- Эй, Стас, - кричит он, хотя меня вовсе зовут не Стас, - принеси-ка еще пивка!
Эта скотина, разрушившая мою жизнь, лежит на диване и просит принести ему пивка! Я открываю холодильник, беру пиво и несу ему.
- Спасибо, старина! – говорит он, почесывая гениталии, не отводя своего взгляда от телевизора.
- Эй! – кричу я, - Зачем ты сюда пришел?! Зачем ты вернулся?! Чего ты хочешь?!
Он лениво отрывает взгляд от экрана. Смотрит на меня.
- У тебя ведь случилась беда, Стас, не так ли? У тебя опять случилась какая-то грёбаная беда!
- Ты сломал мне жизнь! – кричу я в ответ.
- Я спас тебя! – отвечает он.

***
Невольно воспоминания тех дней воскресают в моей памяти. Картинка становится настолько яркой и правдоподобной, что я ощущаю ту атмосферу всем телом:
Вечер. Часов семь. Из комнаты доноситься пьяный голос отца. Он что-то орет. Он на кого-то орет. На меня. Он хочет наказать меня. Я убегаю. Я убегаю и прячусь. Я всегда делаю так – прячусь в своем потайном месте. Никто и никогда не может меня найти. Я сижу там часами. В кромешной темноте. Я сижу и думаю о чем-то своем, мечтаю о том, чтобы крики, драки и споры, водка и запах сигарет исчезли. Чья-то холодная рука касается меня. ЭТО ТОТ САМЫЙ ДЕНЬ! Я. Замкнутое пространство. Темнота и холодная рука. Она трогает мое плечо. Голос шепчет:
- Я помогу тебе, если ты поможешь мне!
Я преодолеваю страх. Беру руку и вылезаю. Свет поначалу режет глаза. Я вытаскиваю мальчика. Он бледен. Он смотрит на меня и дрожит.
- Помоги мне! – шепчут его трясущиеся губы.
Я веду его в комнату. Кладу на свою кровать. Накрываю одеялом.
- Чай. Горячий чай, - бубню я себе под нос.
На кухне стоит мать. По ее щекам текут слезы. Она прячет от меня лицо. Прошу ее налить чаю и объясняю, что тому мальчику очень плохо. Она ничего не отвечает. Наливаю чай и иду в комнату. Мать идет за мной. Мы входим в комнату. Даю чай мальчику. Он берет его. Пьет. Входит отец. Он пьян и зол. Он начинает что-то орать, но, увидев меня и мальчика с чаем, замирает. Недоуменно смотрит на меня, затем на мать. По ее щекам текут слезы. Кажется, еще сильнее. Они выходят. Долго разговаривают в коридоре. Ругаются. Мать надрывается. Отец басит.
Мальчик так и остается у меня на ночь. Он спит в моей кровати, а я в кресле у стены. Он говорит, что ему уже лучше. Он говорит и говорит, что-то рассказывает... Его голос. За стеной голоса родителей. Они продолжают ругаться. Крики. Звон посуды. Его голос. Я засыпаю. Красное. Мне почему-то сниться красное…
Я просыпаюсь от чьего-то незнакомого голоса. Вокруг меня много людей. Все что-то говорят, спрашивают, успокаивают меня. Я ищу глазами мать, отца, мальчика. Никого нет. Чужие люди.
- Они ушли! – улыбается мне какая-то незнакомая женщина, - но они обязательно вернутся, если ты будешь хорошо себя вести…

***
- Почему ты ушел тогда? – уже спокойно спрашиваю его я.
- Потому что ты во мне больше не нуждался!
- Что-то случилось с моими родителями тогда… в тот момент, когда они увидели тебя! Это ты во всем виноват! Ты сломал мне жизнь! Они ушли! Они не вернулись больше!
- Ну и что? – спокойно отвечает он, улыбаясь, - Ты ведь больше не слышал ни споров, ни криков, не видел драк, не ощущал запаха водки и сигарет! Ты женился! Без меня у тебя ничего бы не было!
- Почему ты вернулся?
- Ты сам позвал меня вчера, помнишь, после ссоры с женой?
Напрягаю память. Вчера. Все что я помню – красное. То же самое красное. А до этого крики жены о том, что я ей надоел, и она от меня уходит.
- Эй, Стас, - говорит он, - ты слышишь эти шаги?
Он улыбается.
- Нет! – говорю я.
- Пора открывать дверь, Стас!
Дверь? Какую дверь? Кому?
- Ладно, Стас, – все так же улыбаясь, говорит он – я, наверное, пойду!
Дверь слетает с петель. В квартиру врываются какие-то люди. Они все бегут на меня. Я удивленно смотрю на них. Первый подбежавший лупит меня дубинкой по голове. Падаю на пол. Он начинает молотить меня ногами. Липкая горячая кровь стекает по моим волосам, лицу.
- Ты посмотри, - говорит незнакомый молодой голос, - этот парень настоящий псих, тут все в крови…
- Твою мать, - другой голос, - что эта сука сделала с женой!
Голоса заполняют собой все пространство:
- Мудила!
- Псих!
- Таких расстреливать надо!
- Ублюдок!

- Стас! - кричит мне он, залезая в то потайное место. Никто не пытается его остановить. Его голос звучит намного четче всех остальных, как будто он ближе всех этих людей, избивающих меня. - Ты псих, Стас! Ты настоящий псих! – кричит он, улыбаясь и покручивая пальцем у виска.
Кровь медленно заливает глаза. Красное…