|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - хронотопное
хронотопноеАвтор: Зойка Бякина
[ принято к публикации 09:14 11-09-2007 | Raider | Просмотров: 1030]запчасти мыслей нет какое счастье замер глаз на мертвой точке и погас. две орбиты в оболочке с черным центром это счетчик показатель уличитель без прекрас. Время - это сигареты тленье копоть угасанье а вон тот бычок гармошкой - Леонид Петрович Ларин. а Пространство - приступ кашля от стола до табуретки пустота в твоей аптечке когда выпьешь все таблетки. а все вместе паранойя: "шепот, робкое дыханье..." из щелей из каждой бреши преступленье наказанье трепет судороги хохот пляска Витта и юродство и молчания обет и плевок на дне колодца образина благородства скачущий в шкафу скелет... мозг разобранный лежит в норах - растащили мыши кто то есть кого то нет кстати пациент не дышит... Теги:  2 
Комментарии
#0 12:25 11-09-2007архангел Гавриил
паранойя Понравилось. Зойка молодец! не, ну как же мимо-то меня прошло? это же песдетс, товарищи! зОебись! Ы,етто , четтал,Да уш. Еше свежачок - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... |
