|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - хронотопное 
хронотопноеАвтор: Зойка Бякина
[ принято к публикации 09:14 11-09-2007 | Raider | Просмотров: 250]запчасти мыслей нет какое счастье замер глаз на мертвой точке и погас. две орбиты в оболочке с черным центром это счетчик показатель уличитель без прекрас. Время - это сигареты тленье копоть угасанье а вон тот бычок гармошкой - Леонид Петрович Ларин. а Пространство - приступ кашля от стола до табуретки пустота в твоей аптечке когда выпьешь все таблетки. а все вместе паранойя: "шепот, робкое дыханье..." из щелей из каждой бреши преступленье наказанье трепет судороги хохот пляска Витта и юродство и молчания обет и плевок на дне колодца образина благородства скачущий в шкафу скелет... мозг разобранный лежит в норах - растащили мыши кто то есть кого то нет кстати пациент не дышит... Теги:  0 
Комментарии
#0 12:25 11-09-2007архангел Гавриил
паранойя Понравилось. Зойка молодец! не, ну как же мимо-то меня прошло? это же песдетс, товарищи! зОебись! Ы,етто , четтал,Да уш. Еше свежачок - Подследственный Муханько, господин инспектор! Конвоир взял у стены темный стул, посадил на него Муханько, завел ему руки назад и защелкнул наручники. Муханько внимательно огляделся. Выкрашенные в голубой цвет стены, белоснежный потолок с двумя голубыми поперечными балками, чистое окошко под потолком, полное света и далекой свободы, полированный стол, массивный ореховый шкаф, этажерка с аккуратной стопкой документов, на правой стене – круглые часы, под ними – Ментальная Машина, на лев...
пятидесятые
на полотне Эль Греко изображён горящий куст марихуаны на кладбище при лунном свете обряженные в саваны и шляпы агенты разных мировых разведок палят друг в друга тыкают ножами холодная война идёт как надо воруются военные секреты шифруются дебильные посланья и вместо крови из распоротой аорты фонтаном хлещет цианид на белые манжеты взрыв запонок огонь ошмётки плоти ударом пальца в глаз убит очередной невольник чести блондинка в дезабилье прячет бо...
Он всё время недоволен. Всем. Но больше всего он недоволен мной.
Посуду я не так мою, не тем средством, вытираю плохо, воду разбрызгиваю. — Сам мой! – говорю ему. — Твоя очередь, – отвечает, – тебе и страдать. — А когда будет моя очередь жаловаться?... Лицо его, напоминало лицо мертвеца. Обтянутое бледной почти прозрачной кожей. Тусклые глаза, словно отблеск луны в глубоком колодце. Только лишь душа его еще чего-то стоила. Свет шел изнутри. Поэтому он был до сих пор жив.
Каждый, кто делал ставку, делал её на его смерть.... |
