Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Alone in the death![]() Alone in the deathАвтор: El Nino People are strangeWhen you’re a stranger Faces look ugly When you’re alone. Я расплатился с водилой, поблагодарил на своем убогоньком французском и вышел из машины. В лицо сразу же ударил снегом злой, колючий ветер. Я поежился, застегнул куртку и поглубже зарылся лицом в теплый, мягкий воротник. Зима – она и во Франции зима. Пошел вдоль ограды Пер-Лашез. Нечего сказать, сразу видно – знаменитое кладбище. Даже в такую погоду десятки людей пришли, каждый к какой-то ему дорогой могиле. Достал сигареты. На таком ветру прикурить довольно сложно, но мне это удалось. Правда, не с первой попытки. Тесные ряды могил, казалось, никогда не закончатся. Наверное, мертвые изо всех сил пытаются почувствовать себя живыми – каждый ряд как улица, каждая могила как дом. А может быть наоборот – мы, живые, отчаянно хотим если не воскресить ушедших, так хоть создать им некоторое подобие человеческой жизни. Но это все ни к чему. После смерти – или после жизни – таких подробностей не замечают. Наверное. Идея этой поездки пришла в мою голову еще летом. Июльским вечером мы сидели на моем балконе с Лёхой – травокуром и кислотником. Он был немного удолбан, что, впрочем, не мешало ему быть абсолютно адекватным. Мне кажется, что он давно уже адаптирован к постоянному присутствию наркоты в организме и прекрасно понимает, что делает, когда достает очередной пакетик с травой или марку. Или таблетку какую. Он тогда гораздо менее социально опасен, добр, разговорчив и даже умнеет, кажется, на глазах. После долгого, умиротворенного молчания он вдруг спросил: «У тебя «Дорз» есть?» Я не сразу врубился, но через пару секунд хлопанья глазами все-таки понял, что он имеет в виду. Есть, говорю. А тебе нахуя? Он молча встал, прошел в комнату и включил компьютер. Через пару минут донеслись раскаты чудного баса Джимми Моррисона. Лёха вернулся, глотнул пива и объяснил: - Сегодня шестнадцать лет, как он умер. - Как-то не обращал внимания на подобные даты, - озадаченно протянул я. - Я первый альбом поставил, - сказал Лёха. – Классика. - Ага. Немного помолчали под Light My Fire. - А ведь знаешь, я из-за него начал наркоту жрать, - кажется, его пробило на ностальгическое настроение, что не так уж и часто бывало. И замолчал. - Как это? – спросил я, ожидая продолжения. - Романтика хиппи. Битники и все такое. – Он затянулся, выпуская коричневатый дым. – Будешь? – спросил он, протягивая самокрутку. - Нет уж, я лучше пивка попью еще. - Ну как знаешь. - Знаю, знаю, не сомневайся. - Так вот, наслушался я всяких Дорз, Боба Марли, фильмы смотрел про хиппи… Так и началось. Понравилось, расслабуха. А потом и затянуло. Не жалею, честно говоря. Он неопределенно махнул рукой. - Эти люди были по-настоящему свободными. А мы что? Тьфу. Я задумался и решил изучить этот пласт культуры поглубже. Результатом той беседы и была поездка в Париж. Несмотря на теплую куртку, холод пронизывал насквозь. Пройдя через почти все кладбище я так и не нашел нужной могилы. Пришлось обратиться к смотрителю, который, несмотря на солидное вознаграждение, еще подумал, выходить ли из теплой комнаты. С ворчанием он все же согласился, и мы пошли сквозь бьющие в лицо снежинки вглубь кладбища. Пришли довольно быстро, я еще удивился, что сам не заметил, когда блуждал туда-сюда. На могиле было написано «Джеймс Моррисон, поэт». Я огляделся. На соседних могилах были видны полустертые, полузакрашенные, старые фанатские надписи. - А что, сюда часто ходят? – спросил я у смотрителя. Тот был стар и меланхоличен. - Лет десять назад ходили. А сейчас – нет. - Как же так… Я даже растерялся. Не хуй собачий все-таки. - Как… Каждый человек, будь он хоть идолом поколения, как этот вот, одинок в своей могиле. - Но я же приехал из самой России. Только ради Джима. - А, так вы русский? Бывает. Он задумчиво посмотрел на могилу, поднял глаза и сочувственно посмотрел на меня. - Такова жизнь. Может быть, все кладбищенские смотрители – философы? Я достал еще сигарету. Не может так быть. Или может? При жизни у него было более чем достаточно друзей, поклонников и поклонниц. Где они теперь? Печально все это. Человек, с высоко поднятой головой шедший по жизни, легендарный битник и автор множества культовых песен – здесь, забытый и ненужный. - Наверное, вы правы. Каждый из нас умирает в одиночку, - сказал я старику, выбрасывая окурок и доставая бумажник. Я отчаянно хотел оказаться в теплой гостинице, выпить что-нибудь от безысходности нахождения в этом мире, где памяти нет места. Старик мягко отстранил протянутые деньги и тихо сказал: - Это я был неправ, мальчик. Он совсем не один. Ведь ты же – здесь. Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
#0 15:45 10-12-2007Ик_на_ЖД_Ёдяд
Хм, грустно так. Я-то думал, в конце будет позитив, сакраментальные надписи краской из баллончиков на чужих могилах "К Джимми - туда", и стрелочки, краской же. А тут... Грустно, афтор. Примерно такие же эмоции были при прослушивании романса "Кладбище Сен-Женевьев-Дебуа", ну, там где "Белая гвардия - белая стая", и все такое. Не грустите, уважаемый афтор, музыка Джимми жива до сих пор. Разве в, к примеру, треках к Нид Фо Спид играют каверы на, допустим, Дженис Джоплин или Криденс? Нет, killers on the road, или как там в оригинале. Ну надо было 8-го в День Рождения Моррисона это выпустить.Я дважды бывал в Париже и оба раза навещал Джима(если он вообще там есть,много загадок до сих пор вокруг его смерти)).В 94-м и 96-м народу там было много,не в последнюю очередь из-за фильма Оливера Стоуна,во второй раз даже полиция к могиле не пускала,цветы передали ей.Голову с надгробия пиздили неоднократно,уже тогда её не было,один штырь торчал.Написано там кстати James Douglas Morrison и какая-то фраза вроде на латыни,нихуйа не понял.Слова поэт я там не заметил,были просто две даты. Ещё я навестил там Шопена,это недалеко от Джима. Пеккер, ты думаешь,я там был?))) Если ты где-то там вычитал слово поэт - то нет. Это легенда.Но за крео зачёт полюбому. Не уверен, что хиппи были по-настоящему свободными. По-настоящему свободны мертвые, хехе. Еще у Моррисона песня хорошая "Райдинг он зэ сторм", да. А насчет концовки, ну что ж, так проходит слава человеческая. Главное, чтобы помнили. Хорошая, спокойная зарисовка. Пеккер, я читал, что он завещал именно так нопесать на камушке, вот и все Когда нибудь навестишь и Джима,какие твои годы. Нафигатор,Моррисон хиппи не был,он никогда не исповедовал их христианских идеалов.Он был поэтом- шаманом. Мое замечание касательно хиппи относится к фразе того Лехи - торчка. Насчет Моррисона знаю, согласен. Его песни, по-крайней мере, те ,которые я слышал, действительно завораживают. Задумка неплохая, но исполнение убого. Ляп на ляпе, что например значит вот эта фраза: ***Я отчаянно хотел оказаться в теплой гостинице, выпить что-нибудь от безысходности нахождения в этом мире, где памяти нет места.*** В общем троечка, но всяко лучше кинообзоров. мда, это я немножко напортачил настроение передал, а это главное. Пусть крепче будут ноги, Идущих на легке, Широкими дороги И муза на руке. Сквозь пыль цивилизаций Безмолвие звучит... Чуть шире сердце, братцы! И эхом зазвенит. (К великим поэтам и музыкантам) душевненько, но походу торопился Оч панравилос как и фсе креосы афтара смешной мальчик. совершать ментальные путешествия на могилы... какие разные бывают мечты. могильщик-философ, все дела... и кто это тебе сказал, что степень незабытости измеряется числом визитеров на могилу? но вообще-то неплохо написано. Зима во Франции. Я не был там, Где Сена берега гранита лижет, Но я к зиме тут чуточку поближе - К злым ветрам,до бескрайности снегам. . Хотя, от безысходности слова Везде такие же, как и в Париже. Париж всяк с нами,даже ближе, Чем собеседника напротив голова. . Печально это может быть. Но,все-таки, не в одиночку Придется и идти,и плыть. Тут главное - душою не остыть, И написать - хоть строчку. Похую на косяки. Автор приятно неожиданно удивил. Дорз - любимая группа моя из олд скульных. Джим жыф и ниибёт. Конкретнейшый зочот. Файк умница Файк, маладца. Отличный камент Хорошо хорошо хорошо может я эхо? Цой жив, говорят, но я предпочитаю Армстронга.. Спасибо и ат миня. Но - афтру. Молодец Файк,мегазачёт.Барсук,ты просто не в теме ни разу.ибо нехуй. дорз, группа десятого класса средней школы. тогда слушал. ибо нехуй было слушать. Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |