|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Один выстрел 
Один выстрелАвтор: K.A
[ принято к публикации 10:34 10-01-2008 | Спиди-гонщик | Просмотров: 251]- Нет, быть может, мне предстоит сегодня Генерала встретить! – Я молвил в ответ. - Ты представляешь, что потом нас ожидает... Я вернулся из УВД - Иди, сдавай свой пистолет. - Вновь мне велел начальник смены. - Но, там не хватает одного патрона. - А разве можно убить генерала одним патроном? - Нет, думаю, что - нет. - Ты не мог промахнуться, мой лейтенант,- я это знаю. - Да, я действительно стрелял в Него, но неуверен, что Он мертв?! - Как? - Всё дело в том, что за секунду до нажатия на спусковой крючок, он улыбнулся мне. В этот момент я понял, что убиваю одного из его клонов. Прости, я зря потратил свой патрон. - Все хорошо. Иди боец,- сдавай свой пистолет. П.С. Сказки. Быль и молва. Нелепые небылицы и сомнительные мифы. Лепет недобрых детей. Иная потусторонняя хуйня. Бытность да самобытность. П.П.С. Так и лежим, покоимся в одной безымянной могилке на вселенской обочине. Все! Забыли!! Вспоминать не положено… Теги:  1 
Комментарии
#0 12:13 10-01-2008Талалаев
Убей своего ребёнка, Каа... Нахуйь..! Гадский папа +100 Еше свежачок
Тео стоял рядом со своей каретой и курил длинную женскую сигарету. всё, что смог раздобыть этим утром. небо безоблачное. расстройств никаких. дел тоже. разве что потом заехать в одно место. но можно и в другой раз. или без него справятся. так даже лучше, чтоб без него....
ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха…
прости меня дурака за всех поэтов прости буду здрав коль готов отгрести оплеуху за все изголения над тобой под тобой это стихотворение ; ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… пожалей ты меня дурака не от жизни хорошей и ума РАzооmА мы такие какие есть пожалей нас убогих окажи нам честь : ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… успокой меня дурака луноликой моею женой действие тоже (н не то же, но тоже хуzнакакое): Та же «комната». Всё та же компания: Блымая нарисованными глазами на столе сидит «я»; справа – прикуривая от окурка новую сигарету, облокотившись на столешницу стоит смерть; слева: на расшатанном белом табурете, в луже пепла, сидит рождение.... Утро как-то не задалось. Смартфон лениво пискнул будильником и, захрипев, отключился. На зарядку. Ноль процентов исключали посидеть с ним в сортире, лениво листая ленту фейсбука. Ни свежих заметок о том, как хорошо быть Викой Самсоновой, ни утреннего каклосрача, ни анекдотов – прямо скажем, удар по эрудиции Сани был налицо....
Ты на парапете сидишь, ноги книзу свесив, тебя окружают скопища крыш высоток. Есть версия, жизнь - это только одна из версий, одна из иллюзий выспренной позолоты. А на горизонте лучи - колесницы спицы, они абсолютной надёжностью тешат взор твой, их шлёт бытие, словно в ящик почтовый письма, чтоб ты захотел уточнить, что за горизонтом - чтоб ты захотел удивиться.... |
