Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Палата №6:: - Вижу

Вижу

Автор: Соркин
   [ принято к публикации 12:00  29-02-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 325]
Как по стене бежит волна

вижу вещи и их имена,

вижу таинственные письмена,

невидимые глазами.

Вижу живой, проступающий текст.

О да, человек это то, что он ест,

заполняя объёмы изведанных мест

появившимися голосами:

Я заглянул за естественный свет,
Думал, что дальше безумие, бред,
И постарел на полсотни лет
Вы постарете сами,

Если в пределе далёком том
Сами себе были проводником,
Выйдете сгорбленным стариком
С трясущимися руками.


Теги:





0


Комментарии

#0 13:02  29-02-2008mileon    
пра унитаз?
#1 15:38  29-02-2008YDD    
стих обращен как я понял к мужыкам

подозрительно

#2 16:42  29-02-2008Ик_на_ЖД_Ёдяд    
Баллада, и ниибет.
#3 17:11  29-02-2008Дымыч    
Похоже на возврат из страшной лсдэшной экскурсии. Впрочем и без кислоты бывает всяко.
#4 02:05  01-03-2008Colonel    
зиндан

нащёт БГ - однозначно

.

YDD

очень подозрительно


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
09:57  25-02-2017
: [18] [Палата №6]
М-меня зовут Дмитрий Налов. Я долбоёб. Я вел пустую, бессмысленную жизнь бизнес-трутня. Пока по делам не попал в старинный русский город Бэ, расположенный неподалёку от китайской границы.
Была зима. Самый конец зимы. Сквозь легкомысленно-розоватое солнце просвечивала непримиримая тьма....
Ее звали Лаванда.
Жизнь ее была боль. Глаза – ледяная, изумрудного цвета, зима. Время ее делилось на две половины. В первой убивала она, во-второй – пытались убить ее. Первого пока было гораздо больше, поэтому она еще топтала пыльные тропы этого Света....
12:47  23-02-2017
: [13] [Палата №6]
Откуда-то сверху, их темных глубин,
Заросших лишайником, дроком и мохом,
На влажную землю спускается джин,
Не очень охотно и с тягостным вздохом.

У белой, протяжной, высокой стены,
На дереве темном сидящие совы
Восход ожидают округлой луны,
И джина увидеть совсем не готовы....
11:28  21-02-2017
: [14] [Палата №6]
...
21:27  11-02-2017
: [15] [Палата №6]
Выворачивая ноги,
скользишь
по февральскому
городу
утром, серым,
как давно
не перестелавшаяся
постель.
В этом городе
одна вторая
упоротых,
у остальных в голове
перманентный
хмель.
Мимо утопающей в неоне
иконной лавки,
ныряешь в тёмную подворотню
как боевой пловец
в омут....