|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - Мысли вслух 
Мысли вслухАвтор: Донецкий Вася
[ принято к публикации 15:43 05-04-2008 | LoveWriter | Просмотров: 301]Есть парадокс, известный до Потопа: Душа порою жаждет приключений, Но получает их обычно только жопа. ***** Свою страну я не покину, Но все ж признаюсь, мне не трудно, Что не люблю я Украину, И это чувство - обоюдно. В свое замечу оправданье - Тоска на части душу рвет: Хоть есть подспудное желанье - Но на Отчизну не встает. ***** Когда я допишусь совсем до точки - Не попаду в ряды творцов страдательных. Не к месту там мои шальные строчки С набором неуместных прилагательных. ***** Ну что за наважденье? Что со мной? Феномен этот никогда я не пойму: Я снова помню, что поссорился с женой, Но, хоть убей, не помню – почему. ***** Если бы я был на месте Иуды, Я бы апостолам так бы сказал: Зачем подлецом обозвали, паскуды? Я ж вместе с вами навар пропивал! ***** Писал я хулиганские стихи, Но жил не так чтоб уж совсем греховно! Так за какие, Господи, грехи Дал ты мне тещу Клавдию Петровну? ***** Волнует факт меня, как гражданина: Когда переписали население, То оказалось - «ще не вмерла Украина», Но украинцев стало чуть поменее. Теги:  -2 
Комментарии
#0 16:30 05-04-2008santyai
Читать напряжно, сбитый ритм. Ваще-та, ГВ, по-моему. хуй песда говногарики средненько предыдущие были намноооооого лучше... понравилось. Несмотря на справедливые замечания по поводу ритма. Какашки какиета. первое понравилось, дальше читать не стал понравилось,особенно в начале 2 мысли Первое - асобенно. сказовки Еше свежачок "Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух, И бредит мозг виденьями веков. Тебе мучительнее пытки отдых. Дни оседают черной гущей в турке, И мысль сжимает болью пульс висков". "О чем ты, я, отец, не понимаю?...
В ребра ячейку вогнано копьё,
в расщелину, как мост между мирами, В одном из двух, ты умер, Заняв дом, тряпьё твоё распродают цыгане В другом ты унаследовал зимы забавы, зверя гнать всю ночь снегами под егерей пристрельные холмы, в прострелы звезд случайными словами А в третьем, в том что снится, ты - чужой себе, среди других ненастоящих, между двумя ладонями связной, забывший ключ, рудиментарный хрящик И в каждом из миров живёт она, на проходной ...
Возьмём хрустально белое полотно,
кисти, краску и сажу. Нарисуем, немедля, заглянем в окно, и увидим следующих персонажей: По свеженарисованному тротуару идёт Зоя, навьючена сумками и судьбой. Она живет Всевышнему глаза мозоля, но, как можно заметить, – довольна собой.... Где только не писал стихов своих,
На чём не выводил неровный почерк, Но памятнее это на живых, На людях, на живых мой нервный росчерк. Так с благодарностью за танец на столе, Который перерос в стриптиз на теле, Писал стихи на выбритом лобке, Одной хорошенькой в своём бесстыдном деле....
Хромая по заброшенности гати
в шартрёзе загнивающих болот он выглядел, как пьяный Ланцелот попавший у дворца под maserati. Пренебрегая уставным feldgrau, он был одет привычные цвета в которых ледяная пустота меланхолично с вечностью играла.... |
