Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - мое отношение к ...мое отношение к ...Автор: 13.13."КОТ" "Тринадцатилетние будьте готовыИ ВАС ПРОЖУЕТ ВАСИЛИСА ВЕСНА! В возрасте хрустящем ПОМИДОРНОМ Запорожит черная букса!…" (А.Крученых) Это случилось. Произошло. По большому счету с этого и начались все несчастья, всё зло направленное в мою сторону. Я родился. Я родился, - вот немного смещённая и размазанная точка отсчета. А вот и мое ощущение действительности, если выразить его одним словом, оно выглядит так – хаос; боль; жопа; пыль; ложь; гавнище; смерть; мрак; фальшь; дебош; вонь; перхоть; гной… (выбирайте любое)… Разумеется это не категоричное и не совсем правильное заявление, т.к. словами вряд ли можно что-то выразить правильно. Необходима поправка, какой-нибудь коэффициент зачеркивающий погрешности. Искусство искусствотворчество – вот этот коэффициент. Не скажу что в жизни (ужасно хотел избежать применения этого слова, но…) вообще нет счастья. Есть. И на мой взгляд этого сгустка радости (ой как рифмуется с "гадости") больше всего в начале, когда ВСЁ и ВСЯ еще не представляется таким как есть на самом деле (заява с точностью до наоборот). Будущее туманно, но есть мнение, что надежда умирает последней. Не стану отрицать, ровно как и отставать эту теорию. Ясно одно – я обречен. Нет, я не пессимист, и я не верю в судьбу. Но если на этот счет у вас сложилось противоположное мнение, что ж, не стану разубеждать. Нет желания. Да и вообще я вот что хотел сказать, - есть такой анекдот: Объявление: В преуспевающий морг, с постоянной клиентурой требуются сотрудники со своеобразным чувством юмора. Вот каково мое отношение к литературе в частности и искусству (искусствотворчеству) в целом. Но есть (у меня, по крайней мере) и такой вот сакраментальный вопрос - ЗАЧЕМ ИСКУССТВО ТРЕБУЕТ ЖЕРТВ??? 13.13.«КОТ» Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
#0 22:05 10-04-2008Мочканём!
Затем, штоб ты убил себя апстену во имя ево! Аминь! Если ето придаст дополнительнава разгона - Аллах АкБарс! занудство Еше свежачок ![]() Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... Я вскочил что дурной спозаранку
Зашифровывать тайные мысли Понимая что просто не надо Вместо букв ставить грязные числа Неожиданно вспомнилось детство От прочитанных книг шибко пёрло Выходил я в ту пору пробздеться Обмотав тёплым шарфиком горло А потом как бы всё потемнело Всё померкло.... Был я с ним в карантинном. Это был мужчина лет сорока, огромного роста, наверно метра 2 и с огромным пузом. Он у меня ассоциировался с бегемотом. Его привезли и поместили в надзорную, более того его привязали к кровати. Я от нечего делать зашёл в палату и он начал меня просить развязать его....
|