|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - ну, типа, все.. 
ну, типа, все..Автор: простой
[ принято к публикации 00:13 16-04-2008 | LoveWriter | Просмотров: 414]На землю срало снегом небо И Бога гневная рука Ебала тусу человека. Колдуньи, знахари, попы Шаманы, мира пилигримы Ругаясь и дроча в штаны, К друг другу проявив терпимость, На поле образуя круг, Мешали кровь, псалмы, отходы Водили раком хороводы, Боясь ответа Сатаны. И было страшно, мерзко, липко Так не хотелось умирать, А космонавты, суки ржали Они прожили дольше всех.. Теги:  0 
Комментарии
#0 01:12 16-04-2008Лев Рыжков
С последних срочек чото даже поржал. теория относительности, йобана... там вроде время дольше тянеццо Апокалипсец с Брюсом Вылесом репахнутый на всю голову автолюбитель что ли, вернулся? Тоже ржу чота. Хуйевознает Ваще ржачная обоссака! ПИШИ ИСЧО ОБИЗАТЕЛЬНО! залупил однако смешная фуйня кстати рифмы ни одной прочел всю антологию творчества данного автора. не, это не выхват и не стёб. он просто дурачок какой то, гугугу Часитный случай +1 Мораль в конце срубила. ЗочОтЪ напомнило Макса Покровского. "А внизу старушки ржали: как-никак бесплатный цирк!" (с) заворот апакалипсисный космос форевер заворот апакалипсисный космос форевер Еше свежачок
Тео стоял рядом со своей каретой и курил длинную женскую сигарету. всё, что смог раздобыть этим утром. небо безоблачное. расстройств никаких. дел тоже. разве что потом заехать в одно место. но можно и в другой раз. или без него справятся. так даже лучше, чтоб без него....
ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха…
прости меня дурака за всех поэтов прости буду здрав коль готов отгрести оплеуху за все изголения над тобой под тобой это стихотворение ; ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… пожалей ты меня дурака не от жизни хорошей и ума РАzооmА мы такие какие есть пожалей нас убогих окажи нам честь : ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… успокой меня дурака луноликой моею женой действие тоже (н не то же, но тоже хуzнакакое): Та же «комната». Всё та же компания: Блымая нарисованными глазами на столе сидит «я»; справа – прикуривая от окурка новую сигарету, облокотившись на столешницу стоит смерть; слева: на расшатанном белом табурете, в луже пепла, сидит рождение.... Утро как-то не задалось. Смартфон лениво пискнул будильником и, захрипев, отключился. На зарядку. Ноль процентов исключали посидеть с ним в сортире, лениво листая ленту фейсбука. Ни свежих заметок о том, как хорошо быть Викой Самсоновой, ни утреннего каклосрача, ни анекдотов – прямо скажем, удар по эрудиции Сани был налицо....
Ты на парапете сидишь, ноги книзу свесив, тебя окружают скопища крыш высоток. Есть версия, жизнь - это только одна из версий, одна из иллюзий выспренной позолоты. А на горизонте лучи - колесницы спицы, они абсолютной надёжностью тешат взор твой, их шлёт бытие, словно в ящик почтовый письма, чтоб ты захотел уточнить, что за горизонтом - чтоб ты захотел удивиться.... |
