|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - все люди умирают на хуй
все люди умирают на хуйАвтор: Ромка Кактус
[ принято к публикации 14:11 22-04-2008 | я бля | Просмотров: 1558]все люди умирают на хуй все люди умирают на хуй и превращаются в золу пу- скают в вены иглы шприца скрипят задами на колу как будто молятся пророкам как будто бы ещё живы е- дят лы- сеющие ноги пьют сок живительной пизды сдают одежду в гардеробе берут стальные номерки и- дут по розовым сугробам смотреть хрустальные мирки театр-театр ебутся в жопу а после за щеку берут все лю- ди те ещё актёры театр-театр ты наш приют сирот пришпиленных к забору глумливых черепов оскал се- дую дамочку с собачкой по кругу трепетно пускал по кругу ада мчит по встречной раз- борный мой велосипед на нём уеду незамечен и поступлю на факультет вчерашних песен 22 апреля 2008 г. Теги:  3 
Комментарии
#0 14:46 22-04-2008Саша Штирлиц
Кстати, заебись. Умеет, подлец, лучше. Но всё равно неплохо, спасибо, пиши еще. Спою - как спеть - вчерашних песен вой, еще б успеть с самим собой свою - вокруг забора, где снуют коты, ведро для сора и приют для темноты, и для собак бездомных - нищему оскал - а дальше - мрак у мест укромных- пьедестал, где,видно,надо, не переступить: из круга ада овал слепить. весьма. Не со всем согласен. Но ПАлата вновь удивляет своим здравым содержанием. Автор -- респект! две темы: матрица, театр канешна.. нас на пьедистал рожденье-та и есть финал чему трындеть тады, аратар нет не знаю на васильевский остров я прийду умирать(с) от "седой дамы с собачкой"(c) - затрепетала. Ромка Кактус, вы бесподобны! Да...Рубрика в тему...Скока не жонглируй словами,все равно велосипед получается. Бывало и ... Не, ну это канешна тоже... Рома, чота прозы даненько... да так шоб как на кортинке на главной, а? Кто-то умирает на хуй, кто-то в пизду.... помрем - увидим ???Хуй знает??? хых бля, порадовало красава прикольно блять да уж...:) сначала все умирают, да, а потом начинается театр е@ли? Какая интересная картина мира) А вот еще это...в гардеробе номерки (и билетики) в мирки даже как то завораживает.. Тревожыт тока чета, что НЕСРАВНЕННЫЙ Иосиф Александрович в последнее время как то нездорово популярен... И хотелось бы узнать, почему афтар сделал такое посвящение. Любопытно. Каг не пизди на сумасшедшых ани умнее не становяццо.. Зойка Бякина афтар поюзал концепцию уважаемого нобелевского лаурята, суть которой: язык - поток, стихия, а афтар только плывет, подчиняясь волнам хуево поюзал. ну, на первые два раза хватило задора. Ну так и жал бы на тормоза, нах идею так говнять? дятлов хватило бы вполне с залупами. Ведь кроме этого - тут нет ничего. Оно вполне себе бессмысленно, творение-то. А игра словами - да, прикольно. Однако нельзя отказать себе в искушении расширить концепцию И.Бродского, добавив, что плыть в волнах, в большом количестве может еще и то, что не тонет ни в воде, ни в крови... есть подобный прием(песенка на манер русскойнародной поецца): Ох, уе... ох уехал мой любимый И под е... и под елкой мне сказал Я за лу... я за лунным камнем еду Что ж ты му... что ж ты мужем мне не стал Ему де... ему девушка сказала Hеман ди... Неман дивная река Как я бу... как я буду с ним купаться С толстым ху... с толстым худенька така Hо и ху... но и хуже мне не стало Что не су... что не суженный ты мне А я в же... а я в желтеньком гуляла Hе сую... не суют записок мне Запись де... запись делали мы в ЗАГСе Оба с ра... оба с раннего утpа Палец в же... палец в желтеньком колечке Запеp де... запеp девку на века Ну так Дерриде бы посвятил, как то больше вяжется. И шиза у него вполне соответствует... гуд, перечитал Kambodja +10 заебец Заебись. И кавер Kambodjи хорош. Еше свежачок
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... Я вскочил что дурной спозаранку
Зашифровывать тайные мысли Понимая что просто не надо Вместо букв ставить грязные числа Неожиданно вспомнилось детство От прочитанных книг шибко пёрло Выходил я в ту пору пробздеться Обмотав тёплым шарфиком горло А потом как бы всё потемнело Всё померкло.... |
