|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Лето глазами поэта
Лето глазами поэтаАвтор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 10:59 23-05-2008 | я бля | Просмотров: 1123]хуёвое лето такое. Это - битая рожа рассвета, буд-то ёбнули в рожу ногою. Это - листья, мёртвые листья, лишь серебряный крестик на шее шепчет в грудь: "Ну, зачем же ты злишься!", и пылится стихов бакалея. Это - строчки, хуёвые строчки, это - водка, хорошая водка. И в конце не хватает лишь точки, чтоб стихами набить себе глотку Теги:  1 
Комментарии
понравилось. настроение понравилось. осеннее. Это лето с удара кастета лечит гематомы, осложнения дефлорации, в гетто имеются лекари, владеющие техниками удара прожигающие воспалённое сознание подобно струе раскалённого пара. . Лето, которое ярким солнышком согрето, палитра красок преимущественно багровых тонов, убийства вслепую Лето, пошло оно в хуй это лето смерти, стехи слать зоебали, вот что вам скажу я Штурман, красавела, хорошо свёл, правда. Иногда это бывает, сам не знаю с чего. Но нравиццо. И прикольно кстате. Настроение понятно... ... Очень!Но размер зря сломал,неоправдано,с м.т.зр. Да блять. зоебала нахуй такая погода. Стих кстате нечитал. Вот оно какое наше лето Лето ярким солнышком согрето ... что-то дальше я не помню... Дышит лето ветерком... ля ля ля и т.д. (не ассоциации, просто вспомнилась песня из мультика) ) Стих не понравился... уж извините меня дуру... круто, почему я это не читал? Еше свежачок
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... *из впечатлений ищущего
Хотите, сейчас к вам приеду? - Примчусь, добегу, долечу! Достала аскеза и Веды, Я очень ебаться хочу! Но чу, мне из трубки печально, Так блекло и так не пестрО, Услышалось сквозь расстояния: Плывёте вы нахер, Кусто И болью слепою томимый Я выплеснул водку в стакан Какая аскеза!... |
но хорошо... угодио в струю... подозреваю, почему редактор я бля (Бог -- да продлит он сам себе свои дни!!) уложил тебя в сию рубрику... не важно... хорошо... и подчерк... и крылья... я люблю крялья... -- Икар мне родня...