Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Улица![]() УлицаАвтор: Роман Казарян - Так вот, - продолжал водитель, глядя одним глазом на дорогу, а другим, наблюдая за моей реакцией, - парень ей и говорит: «Как зачем? Все равно неделю без мужика будешь, так хоть в квартире уберешься!»Водитель дико захохотал. Я посмотрел на него, и устало улыбнулся. Знал бы этот клоун в кепке от «Лужка», что мой друг еще в конце прошлого века притравил мне этот анекдот. Мне живо вспомнилась эта картина. Дымная кухня Дэна. Я сижу за столом, облокотившись на стену и подперев рукой свою, тяжелую от выпитого пива, голову. За другим концом стола сидит его хмельная жена. Глаза мутные-премутные… Дэн же, в своей привычной для нас манере, стоит спиной к плите посреди кухни подобно ожившему памятнику королю из сказки о Нильсе, абсолютно невозмутимое лицо… Тогда я смеялся. От души смеялся. - Знал, - спросил водила. В душе он очень надеялся, что я не знал, что я просто что-то пропустил и не понял. - Знал, - ответил я. Мужик окончательно расстроился. Было видно, что анекдот ему очень нравится. Я решил несколько смягчить такой тяжелый удар и добавил: - Но давно не слышал. Все, приехали. Вот здесь притормози. - Так до места еще не доехали… - Ничего, погода хорошая, место тихое… прогуляться хочу, - ответил я, доставая из кармана деньги. Водитель покорно остановил машину, я рассчитался, поблагодарил и вышел. Передо мной был частный сектор на окраине Москвы с прямой длинной улицей. Я закурил и неспешно пошел. Эта улица всегда олицетворяла для меня жизнь. По обеим сторонам жилые дома: богатые коттеджи и особняки, ветхие лачуги, обгорелые остовы и фундаменты, заросшие сорной травой и деревьями. Каждый дом – человек. Я снова вспомнил Дэна. Водка и наркотики свели его с ума в прямом смысле этого слова. Он бесславно сгинул в каком-то дурдоме. Его родители отказались давать какую-либо информацию о его местонахождении. Улица закончилась, и мне предстал мост через МКАД. Я вышел на мост, дошел до середины, остановился, подошел к перилам и посмотрел вниз. Внизу нескончаемым потоком в обе стороны неслись автомобили. Автомобили-люди. Суета. Спешка. Зачем? Для чего? Я вспомнил своего отца. Мы собрались ехать на дачу. Когда мы подходили к платформе, нужная нам электричка уже собиралась закрыть двери. Я, было, ринулся к дверям, но отец остановил меня, поймав за рукав ветровки. - Не спеши, - серьезно сказал он, - видишь электричку? Я кивнул в знак согласия. - Твоя – следующая, - строго взглянув мне в глаза, сказал отец. И улыбнулся. Я закурил. Этот мост. По нему практически никто не ездит и не ходит. Последний путь человека после дороги-жизни… мост между жизнью и смертью. Я медленно спускался с моста. Взгляду предстала маленькая часовенка и ворота Лианозовского кладбища. Кладбище. По-моему, только здесь люди ненадолго становятся самими собой, освобождаясь от всех предрассудков, навязанных обществом, как: достаток, социальный статус и многое другое. Здесь все равны. Перед лицом утрат и горечи потерь все равны. Вот и все. Конец пути. Последнее пристанище для изможденного жизнью бренного тела. Из праха пришел, в прах и обратишься. Я подошел к могиле отца, достал из внутреннего кармана кожаного плаща фляжку с коньяком. - Здравствуй, отец, - поздоровался я и хлебнул коньяку. **** Теги:
![]() -1 ![]() Комментарии
#0 15:21 06-06-2008Oneson
субъективный личный сюжет. а мож отрывок какой нить. ЗдорОво, Роман. Здоров, Ося! Я, таки, вышел из ступора, хах! Ну, давай пиши типерь. Хуле. Похоже, что очень личное.Тронуло. Угу,ничётак креос,тяжеленький такой. Первое предложение только, неудачно нихуя вадитиль был касой.. паходу Еше свежачок ![]() да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год.... В наше время такой хуйни не было. Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал. Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я.... |