|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - По дороге
По дорогеАвтор: Антоновский
[ принято к публикации 05:32 23-07-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1053]- У вас в машине можно курить? - Кури… чё злобы то столько в голосе? - … - С девушкой поссорился? - Типа того. - Чего? - Странно… если тебе конечно интересно это послушать…блядь, я ведь каждый раз когда возвращаюсь вот так домой утром, пиздец думаю, я вот так же с ней всё время ездил, а потом мы ложились спать, ну там сентиментальщина всякая в голову лезет…ну ты врубаешься… - Это хуйня. - Чё хуйня? - Все твои эти чувства хуйня, сам себя обманываешь. - Не знаю…Знаешь я всегда вот тут ездил короче и никогда ведь не помнил дорогу домой, особенно пьяный, если хачик какой тупой попадётся, я ему и объяснить толком не мог…. Я чуть осекся. Я не видел лица водителя и он вполне мог оказаться хачиком. - Дорогу домой всегда помнишь. Куда заведёт дорога там и есть твой дом. Куда бы ты не приехал, одна хуйня, это и есть дом. - Наверно - Слушай ты чё пьёшь? - Это … Виски… - Дай глотнуть! - Ты уверен? Блядь ты же за рулём.. - Да по хую, дай… Я протянул ему виски. Посмотрел в окно. Всё знакомо, сто раз тут ехал…И всё равно всё как то по другому, те же дома, та же дорога, даже рекламные щиты эти помнил, но всё другое, необъяснимо другое. Частник вернул мне бутылку. Он снял чёрные очки и положил их на Торпеду. - Скоро приедем, а чё ты один с пьянки возвращаешься, девку не нашёл? Я кивнул. Он посмотрел в зеркало заднего вида. В его глазах отсутствовали глазные яблоки. Оба были затянуты бельмом. На сантиметры меня впечатало в кресло. Я схватился за ручку двери. Мне показалось...Показалось..- это слово как будто заело в мозгу. - Куда не приедешь, всюду дом. Ко всему привыкнешь! Он подмигнул мне. И улыбнулся. Он действительно был абсолютно слеп. Такое не может померещится... Я не мог ничего сказать. Он тормознул возле остановки. Я не узнал свой дом, но всё равно, шокированный вышел из машины, нащупывая в кармане ключи. Ничего не изменилось в микрорайоне. Только утро и было пустынно. Уже заходя в подъезд я вспомнил что забыл заплатить. Две сотни так и остались лежать наготове в левом кармане. Теги:  2 
Комментарии
залепись. антоновский, переходи на прозу, тебя ждет большой успех. удобоваримо Вот бы это все в стихах... СМП нунах, гыыы аф-аф-аф-аф, ррррррр ващета, после коммента о проходе после тусы - ожидал этакое поэтическое и сакральное.Антоновский, бодун пройдёт, а поэзия вечна. Пешы заебись получаеццо Не устаю повторять,што Игорю последнее время лучше удаюца строчки... не получается у меня так писать - "прикосновениями" к реальности. остается только завидовать и... писать все же по-своему : ) Почему-то представился щербатый гаишник, останавливающий «черно-бело-полосатой» улыбкой автомобиль. Как он вурдалаком присасывается улыбающимся растянутым ртом к лобовому стеклу, жмурит один глаз, хитро пучит другой... И хочется дать ему денег, чтобы он поскорее отлип от машины и пошел искать другую жертву. Но я тупо дышу перегаром на стекло, и постепенно мерзкая харя скрывается в туманной капели. «Трогай!» -- трогаю слепого водилу за плечо. «Не трогай! Не трогай! Не тронь меня!» -- испуганно и злобно огрызается водитель. Газ. Рёв! Рывок. Голова назад, как от шальной пули. В потолке машины -- мириады микродырок. Чёрных дырок. Из них сочится черная пыль в мои глаза. Я жмурюсь и хочу всё это поскорее забыть. Еше свежачок *записки чудовищного негодяя
Немыт, не побрит, жизнь вкосую Исчерпан, зачухан, помят Я слушаю радио всуе, Звучит из динамиков Плятт Ещё - я вас вижу, бухую В нечистом, дорожном кафе Сорвавшись как будто бы с хуя, Сидите вы там подшофе И взгляд ваш, и рот, гибкость шеи, И ваш, с лёгким пухом, кострец, И татуировки на теле.... На стене у меня висят, фотокарточки которые я вырезаю из журнала Rolling Stone, который приобретаю вот уже 4 год. То что на стене это конечно интересно, но интересней то что за стеной. А за стеной трагедия. Там живёт несчастная женщина, с ещё более несчастной матерью, когда эта женщина находилась в нежном возрасте, она неудачно упала, да головой....
Была не была. Мал мала меньше. Чёт или нечет. Быть или не быть. Красное или черное. Жизнь или смерть. В бороду или в ребро. Одну ноль семь или две по ноль пять — все эти бесценные истины обесценены, когда на кону выбор. И судьба, не только твоя....
Лампочка над столом горела как пойманная в ловушку сверхновая. За окном — мокрая вселенная, где небо липло к крышам машин раскаленным желе. Он щелкал колпачком от ручки: трижды быстро, пауза, два удара о пластик монитора. Привычка десяти лет или нервный тик полузабытого языка Морзе....
дорога к храму не должна быть веселой прогулкой - так вся моя жизнь, получается, дорога к храму, судя по всему.
Итак, храм - код в подъезде, консьерж, Директор Всего поднял взгляд: Такое дело…есть вещи, которые даже я не в силах преодолеть - физика там всякая, биология, астрономия, зато я могу сохранить в этом континиуме вашу так сказать матрицу, личность…душу, по-вашему.... |
Что характерно - в прозе у афтара с пунктуацией всё хорошо.