|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Радуга.Радуга.Автор: Куб.
[ принято к публикации 03:03 15-10-2009 | я бля | Просмотров: 1384]и их заметает снег. Чёрные мысли рождаются из того, что зовут человек. Чёрные листья, чёрное небо, чёрный корабль, капитан Немо. Немо и зло, зола от лазо, глаза навыкат, зубов скрежет - ищет выход наружу нежить. вдох – судорога, выдох – рвота, ох, дорога жизни квота. своя горька кровь, чужая сладкая. упал и встал вновь, не напопятную. бей - не бойся, не думай – делай, не беспокойся, небесный белый, ни бес, ни ангел тебе не ровня - где дохнут танки, там ходят воины. Теги:  1 
Комментарии
автор-сноб. а стих - снобизм где невроз - там ананизм жизнь - рвота семья - болото а работа...? спросит кто-та. нахуй! неахота што та. да, похоже на Хлебникова. и не только по ритму. стих отличный! традиционно позитивный. понравилась идея с названием. Да нет, позитива тут чота не заметил. А так стишок вменяемый до рифмы "рвота - квота". После нее пошла уже чепуха. жесть.позитива нет!!!больше не надо... автор недавно выкладывал стих, похожий по настроению, про модного и позитивного Евгения. и прием тот же использовал: жизнерадостное название и мрачное содержание. А мине чота больше Цветаеву напомнило, в "Крысолове" есть похожий фрагмент: "Город грядок - Гаммельн, нравов добрых, складов полных, - Рай - город... Божья радость - Гаммельн, здравых - город, правых - город... Рай-город, пай-город, всяк-свой-пай-берет, - Зай-город, за'годя-закупай-город" А воопще неплохо. Еще один фонетист. и чё тут мрачного...светло и тепло. как на пожаре. не пишите плохих стихов хорошие пишите не делайте в жизни ничего плохого хорошее делайте Паровозики , бубеньчики , ту-ту, я на работу, в понедельник, хуй пойду, пускает работает, железный паровоз, ах на хуя же , он меня сюда привёз. чёрные листья, падают с ясеня, ну ни... себе, вот ни ...себе, вот посмотрел я, и действительно, ну ох...ельно, вот ох...ельно. Еше свежачок Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле....
Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
Выпью, и мне хорошо. А потом посижу немного, и чувствую себя сволочью. Последним человеком себя чувствую. Ещё выпью. Снова хорошо. А потом опять, сволочь... За окном отголоски ранней осени. Птицы улетают. Мамаши утепляют детей. Листья на деревьях становятся желтоватыми.... |
"Кто?
— Люди!
А, бог на блюде!
Подан.
— Бог на брюхе!
— С новым годом!
Пли!
Одною меньше мухой.
Пли!
Шашка сбоку!
— К сроку!
С глазами борова
Свинья в котле.
— Здорово.
Рази и грей!
В посылке — олово.
Священник!
— Милости просим!
— Алых денег
Бросим!
— А, прапор! Добро пожаловать!
Ты белый, а пуля ала ведь!
Городовой на крыше!
— Прицелы выше!
Бог на пузе!
— В общий узел!
Площадь очищена!
— Винтовка, пищи на!
Красная подкладка.
— Гладко!
А вон проходит красота
Вся в черном, но дымится дуло.
— Ни черта!
И она уснула.
Священник!
— Отсыпь свинцовых денег!
В слуховом окне пулемет!
— По черной лестнице — вперед!
Пристав!
— Чисто.
Ты, белая повязка!
— Салазки!!
Лежат поленницей дров...
Наколотили... кровь.
Среди прицелов бешеных
Сестра идет помешанная
И что-то поет из «Князя Игоря».
— Вдогонку! Выгорело.
На палках бог!
— Перо им в бок!
Пьяные бары.
— В Самару.
Плывет белуга.
— В Калугу.
Идут, молчат, ни звука!
Крадутся.
— В Москву.
310
Пли!
На уру!
— Тпру!
Тах-тах-тах!
Идут
Люди закона
С книгами!
— Дать капли Дона!
Выгоним!
Идут — вновь
Муху на бровь.
— Стой! Здесь
Страшный Суд!
Пли!
— Тут!
Ловко!
Река!
Горит винтовка!
Горит рука!
Еще гробокопы!
— Послать в окопы!
С глазами жалости...
— Малой! Стреляй! Не балуйся!
Разве наши выстрелы
Шага к смерти не убыстрили?"
.
(с)В. Хлебников, "Настоящее", ноябрь 1921