|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - О любви (хотите пишите красиво, а я, зато знаю что это)
О любви (хотите пишите красиво, а я, зато знаю что это)Автор: белорусский жидофашист
[ принято к публикации 09:38 30-10-2009 | я бля | Просмотров: 1482]Короче, всё заебись было, пока у неё волосы не начали на жопе расти. Сначала я ничего ей не говорил, из-за галантности. Но потом начал хуй натирать, а позже, так вообще – резаться. Терпел, терпел, а потом выбрал момент подходящий и говорю: - Марго побрей жопу пожалуйста, а то я хуй натираю и даже режусь. А она рассердилась сразу, вспылила, давай реветь. - Ты, - говорит - меня совсем не любишь. Мне эти слова как серпом по яйцам. - Люблю, - говорю – конченая. - Не любишь, - говорит – и никогда не любил. Пошел ты на хуй. - Раз так, - говорю – пошла ты на хуй сама. Развернулся и ушел. А у самого аж сердце кровью обливается. Страдал так. А на следующей неделе с Люськой начал встречаться. У неё зоб был и жопа толстая. Но, зато любовь у нас была искренняя и настоящая. Основанная, в первую очередь, на взаимопонимании. Теги:  2 
Комментарии
#0 14:44 30-10-2009Оксана Зoтoва
особенно люблю концовки в произведеньях автора Как всегда хорошо, правда на сей раз не оригинально. Про целок и жопоеблю какой только классик не писал. жизненно ёбнутся, щастья тебе, автор.. это не о любви совсем, а о галантности и поиске взаимопонимания. Joy Molino может Вы просто никогда не любили? автор перешел к серьезным темам отношения полов. это хуйово! не вштырило! не смеялсо! никак.... ну... главное, что все хорошо закончилось Не-а. Ну поебался, ну натер. И хули? ну не-а, так не-а, хуй с ним, бывает а вот не надо было "о любви" называть. Искренне рад за автора. ЗОБ - это зайебись. Надо было так и назвать крео. Жызненна. а ты, типа земляк, откудова будеж, йебёныть, рас белорусскей? Молодец. Отличная вещь белжидфаш- автор, пользующийся неизменным уважением аудитории. что бы он не накорябал. это потому что он правдивый, прямой и без всякого такого. самобытный стиль его произведений граничит с пародией и стёбом, но в нём присутствует, если можно так выразиться, аутентичная философичность. казалось бы, что можно выжать из темы волос на жопе? и вот- перед нами почти библейская притча о человеческом взаимопонимании... >> У неё зоб был курица штоле?? Дикс, болезнь такая.базедова. иодная недостаточность. потом глаза вылазят. страшное дело. не Люська в смысле херня какая-то Сложно сказать, что я не смеялся. Я ржал. Ну, не знаю, о каком взаимопонимании может итти речь, если у бабы, зоб. кратко, это радует Заебись. Про любоффь аухенно. настаящий джэнтельмен автор. респект зато ваще подумал сейчас, это блять, гениально. бжф, передохни, марку теряешь. Дай по тебе соскучится, тогда, может, и подобная хуйня прокатит. была по молдости бабца одна уж я к ней и так и эдак.хуй трещит яйца звенят.а она не дам и фсё.я ей-так в жопу тебя штоле ебать? она-вот ф жопу и еби.я целка и под венец целкой пойду.уж не знайу хто она мусульманка или кто.но с жопоеблей ей лихо удавалось хаха. я такую же шнягу, помницца, написал. афтара понимаю. Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |
