Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Образы детства![]() Образы детстваАвтор: Старовер-1 Моя больная головаНабита образами детства. Мне никуда от них не деться: Сплошь лица, запахи, слова. То бьют наотмашь – ну и пусть! А то подуют лёгким ветром. Они бессмысленны. И в этом Есть упоительная грусть. А за спиною — пыльный путь. Луна зашла и грустно волку. Мы все пытаемся без толку С любовью сделать что-нибудь. Разукрупнение любви, Её развенчиванье культа. И спас по-русски, на крови От белочки и до инсульта. Но там, в подкорочном раю Белеет детская кроватка. И так невыносимо сладко Спать в ней, у бездны на краю. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 18:27 01-03-2010Куб.
светлое. нравится, приятные строки /моя больная голова набита образами с детства/ /разукрупнение любви, её развенчиванье культа/ Очень понравилось! Лирично. Хорошо читается. да, хорошо. но всё таки это графвыс. Хорошо. Еуген, колись — ты? Да мне тоже чота понравилось. дремать у бездны на краю Отлично! Коллеги, мерси всем за добрые комменты! Не ожидал-с… хочу похвалить одобряю. да, светлое О, старовер.оставьте волка , Когда больная голова. Банальная как рифма тёлка Не кайф и рифмовать на ва. Не прёт давно поток лазури И пиетет пред ерундой. Я воскричу «Куда ты Урри С твоей душевной простотой!» О, старовер.оставьте волка , Когда больная голова. Банальная как рифма тёлка Не кайф и рифмовать на ва. Не прёт давно поток лазури И пиетет пред ерундой. Я воскричу «Куда ты Урри С твоей душевной простотой!» О, старовер.оставьте волка , Когда больная голова. Банальная как рифма тёлка Не кайф и рифмовать на ва. Не прёт давно поток лазури И пиетет пред ерундой. Я воскричу «Куда ты Урри С твоей душевной простотой!» Если сильно ударить по клавише ввод, то коментус вылезет три раза. Простите редаки эмоциональний перенакал… От меня.уебанский беспоновый размер.Я на литпроме случайный гость.Я бля буду теория стихосложения существует.Как будто в пятом классе на уроке литературы.Голова.Слова.Мегауебанская попытка на протовысер. Есть ещё и Шершеневич.А ещё был Хлебников.И да простят меня редаки… Подкорочный рай… Основной инстикт… Всё бля… Короче комп у меня барахлит, надоели эти ошибки.Я хорошо подумал. Про детство волка и разукрупнение любви (вместо рецензии) Когда больная голова Набита «образами детства» – Тут никуда уже не деться: Пора ответить за слова. На смысл в попытке безуспешной Не набреду в твоём бреду – В своём «подкорочном» аду Ты разберись, мой «волк», неспешно. И если «ветром дуют» лица, (Равно’ как — запахи, слова) Тут плакать, или веселиться – Пусть каждый сам решит сперва. О «волк», разукрупни любовь, А вместе с ней – и пафос ложный, Тогда отметишься, возможно, Не только рифмою на «кровь». Возись поменьше с теле-пультом, Пореже балуйся с «травой», А то, неро’вен час, инсультом Закончит жизнь читатель твой. Пусть ты собою упоён – Стихи не пишут в два присеста, …И мой совет – поставь на место Местоимение «её». Жизнь кончилась на взлётной полосе — осталась волку детская кроватка: чтоб в следующей жизни неповадно уёбыватъ бы было, блядь, «как все»! … Когда не о чем писатъ — лучше почитать. Еше свежачок Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов.... ![]() Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
![]() Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;... ![]() На палитре краски лета,
вперемешку голоса. От заката до рассвета тишина лишь полчаса. Руки пряничного цвета, солнце лбы прижгло тавром. Для художника сюжеты - пляски баб цветным ковром. Больно маковый румянец! Рассупонился народ.... |