|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Сторожа Секунд (минус сутки) Сторожа Секунд (минус сутки)Автор: тихийфон
[ принято к публикации 16:23 05-04-2010 | я бля | Просмотров: 673]тает, как пломбир, прошедший день… мы остались в нем. нас в нем забыли Сторожа Секунд. им было лень подгонять дыханья промежутки, ритмы сердца вычислять и пульс. нас забыли. ты сказала: пусть… мы остались. я ответил: шутка… мы прятались подолгу в простынях, еще не веря, что за нами не вернутся и что не будет «завтрашнего» дня и стрелки на часах не шелохнутся. скрывались в душе, заливая коньяком внезапно наступившее затишье, а маятник качался еле слышно, и Время оставалось под замком. мы поглощали сутки на двоих хотя хватало на двоих минуты, но Сторожа у каждого свои, один вернулся — за тобой, как будто… неловкое молчанье. бой часов восстановил свои координаты двух противоположных полюсов: «когда то было» и «пройдет когда то» *** а Сторожа Секунд — всего лишь тень, тень памяти о том, что мы любили…. вечером простреленный навылет, тает, как пломбир, вчерашний день… Теги:  1 
Комментарии
#0 09:09 06-04-2010Куб.
первый.! сторожа секунд — сказано заебизь. а стих традиционно неровный. ну в смысле корявый. Зацепило, заебись Сандро! неровный, да -ритм скачет но с настроением Современная любовная лирика, форма адекватная содержанию. Короче «Зацепило, заебись Сандро!». Очень достойно. Проникся. Пожалуй, да в последней строке *растает* — было б трошке изящней. Лирично. И название очень удачное. спасибо осилившим. Рубик традиционно идет фпесду. хорошо по Рубику есть уточнения — идет в мамину песду по самые уши круть я хотела сказать — хорошо очень. заиграла картинка экспромт. Восхищен Вашим талантом. Мне больно, но как то теплее, От того что можешь летать, От того что дикие звери, Не могут тебя обуять, И эти прелестные строки, Остануться здесь навсегда, В этом месте где гибнут секунды - На погосте рождают века, Нет. Люди не умирают, Такие как ты никогда, Они постоянно летают, У них после смерти весна. Не бойся, все будет в порядке, Да ты не боишься ничуть, И мои нескладные складки, Прочти. Хотя бы чуть-чуть. Я буду бродить по равнине, Когда ты увеняшь в горах, Не бойся в тебе столько силы, Мне малость хотя бы вдохнуть. Твои строки амуровы стрелы, И любовь из них капает в день, В сердце пулей, счастьем по венам, Они освещают мой путь. Даже лебеди будут свирелью, Эти песни нежнейшие петь, Когда будешь стоять ты под дверью, Я буду громко реветь. И в кармане проженных штакетом, Грязных и рваных штанов, Я найду нам молчание в Рай, На Земле я, а ты, брат, на небе, И прошу тебя просто летай. Над моим простым вавилоном, Над Содомом моих берегов. Это плохо, но буду со скорбью, Вытягать из проклятых штанов, Холщевые, нити гнилые, за реку Прекрасных снов. Куда страшнее чем палач в Гестапо, Куда пиздлявей и наглей чем Троцкий, Доёбистей чем потайная заппа, Неугомонный графоман Потоцкий... Потоцкий, прекрати немедленно этот цырк… бля, теперь их трое!!!.. гггг заипали. да, блядь, у меня поток сознания прет. стараюсь, говнецу своему форму придать. насчет цырка, считаю его тема вчера не была полностью раскрыта поипать на графоманство между Толстым и Достоевским выбираю второго. Толстого возненавидел еще в детстве. 2 Az ezm улыбно Еше свежачок
Я думал, что ещё,
а, оказалось, вот. Плыл горизонт лещом над параллелью вод. Гремело бытиё, шуршала тишина. Я повстречал её там, где жила она. И жизнь всецело для, повсюду строго от. Внизу лежит земля, вверху водоворот.... Бесшумный звон фонтанных льдинок.
В лазури неба нету лжи. И этот день в альбом картинок Я положу – пускай лежит. Тепло в Москве - пора раздеться. Качнусь на времени волне; И внук альбом рукою детской Откроет, вспомнив обо мне;... Мне кажется порой, что жизнь моя чужая.
Но память не стереть могильною плитой. Мне снится иногда иллюзия иная: Змея на голове и тронный зал большой. Папирусных колонн вдоль стен стоят шпалеры, На росписях полов - газели и быки. Украшен зал резьбой и золотом без меры, А за стеной дворца бескрайние пески.... Мы не замечаем простых вещей.
Дни нашей печали, застыв, мощней Кажутся любой каменной скалы. Каждый день как в бой. Маревом густым Укрывает боль даже тишина. Умерла любовь там же, где весна Оживляет все, что способно жить. Знать бы, как ещё переубедить Веру продержаться остаток дня, Нервы истончаться не до нуля.... |
