Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Палата №6:: - Яблоко, изнасилование, жизни

Яблоко, изнасилование, жизни

Автор: rylcev
   [ принято к публикации 13:58  29-05-2010 | Raider | Просмотров: 492]
Было это в далеком 92-м. Я тогда был молод, полон сил, надежд и желаний. Мне тогда казалось что мир крутиться подо мной, а не я с миллиардами китайцев раскручиваю его. В моей жизни все было как у всех: школа. Друзья, общие интересы, но все поменялось в раз.
Непонятно ля меня я и мой друг Казьмин попали на закрытое заседание партии Яблоко.
Ну да то самое, котором руководил небезызвестный Явлинский. Тогда говорили что в его еврейском организме не хватало железа, посему он не мог достаточно обидно ответить думскому шуту.
И вот идет заседание партийной шишки, страна орет благим матом, стоная, харкая кровью от того, что красная сила вовремя отбила мозг и почки родины. А мне скучно. Явлинский что-то бормочет о де жавю с Чикаго трицатых и о рабочих справился… А мне скучно…….Я стал медленно засыпать…
Просыпаюсь в вонючей общаге, старая бабка варит на кухне какую-то дрянь. Вонь идет и прошибает до мозга. В соседней комнате орет пьяный инвалид войны. Что-то там было про Прагу, слов не разобрать только матные ошметки и Прага.
Где я?
-А поднялся убогинький!- вскрикнула бабка, увидев меня в коридоре
--Простите?
-С завода звонили, ты уже 6 смену профукал, при Еси тебя бы живо в расход, сука- прошипела бабка
Какой Сталин, какой завод? Задавался я вопросом и задыхаясь от бабкиного смрада, уже не выдерживая насыщать легкие смогом я схватил свою дорогую мне найковскую куртку и выскочил во двор.
Подъезд дома N 15. 6 часов вечера. Заплеванный дворик. На скамейке сидят Анжелика Григорьевна, Раиса Спиридоновна, Борис Ермолаич и Пашка Дацюк, который как всегда пьян. Из подъезда выходит Антон Емелен, отец моего одноклассника. На нем миниатюрный цыганский пиджак, галстук-бабочка, семейные трусы фабрики копекина, на три размера больше, чем нужно и лапти. Антон раскланивается перед всеми сидящими на скамейке, становится на четвереньки и произносит.
-Пока вы тут сидите, а амеканцы на луну высадились и показывают нам голые жопы оттуда.
Бабки мгновенно раскудахтались и Пашка выплеснул остатки своего кефира прямо в рожу дяде Антону.
Конец лета выдался холодным, и я покрепче запахивает свою куртку. Копыта стучат по мостовой, гнедая бабка все из той же квартиры тащит ковер мещан на улицу. Я обычно не отказывался перекурить перед сном в одной из уличных лавках, что работают всю ночь, но на этот раз усталость взяла надо мной верх, и я отправляется домой — спать.
Только все было не так, моя квартира в этом доме в наших летах принадлежала мне и только мне, а теперь тут живут еще и престарелые маразматики, которых я мгновенно возненавидел.
— Эй, пить будешь? я обернулся, чтобы дать наглецу по лицу… И обнаружил, что на кухне никого нет. Я зашел на общую попить воды перед сном.
«А никого и не было» — вдруг понял я. «Ты здесь один. Никого и не будет. Это только больное воображение. Бесконечный, странный импульс прошлого. Кто бы я ни был, этот странный выходец нулевых, его на самом-то деле нет. И ты это знаешь, или хочешь знать. Можно понапридумывать себе собеседников, друзей, врагов. Их никого не будет на самом деле. А какой тогда смысл вообще… нет никакого смысла. Жизни нет. Бонально? Ее не стало еще тогда. В маленькой комнатушке… в годы репрессий советской власти, травли десидентов и нагло измученных протокольных крыс множественных гос учреждений»
«Они уже это… все?» — безучастно спросил я. «И мы тоже, только почему-то, у нас есть силы на разговоры, а у них уже нет»…
«Черт бы это все побрал… Пойду умоюсь и спать лягу. Может быть проснусь, наконец...»
Я открыл дверь в ванную. Лучше бы он этого не делал, потому что там его ждал
очередной сюрпиризик неформального формата. В ванне лежал труп. То, что это был именно труп, я понял сразу, не смотря на то, что никогда не видел реальных трупов так близко. Ванная была заполнена темно-красной жидкостью. Когда очень много крови вытекает в стоячую воду, она становится именно такого цвета. Из этой жидкости торчала голова. Бледная, свешенная на бок, с открытыми глазами. Подобно старым часам, глаза крутились из стороны в сторону, завораживая меня, гипнотизируя чтоли. Остальных частей тела видно не было. Я смотрел на все это где-то с минуту. От шока ровным счетом никаких мыслей в его черепной коробке не обрабатывалось. Но когда эта минута закончилась, в голове появилась мысль. Ясная, четкая, не оставляющая никаких сомнений и одновременно сверхубийственно-зловещая. Чудовищная. Дело в том, что Я понял, кто этот труп. Он его узнал. Узнал себя в нем. Не было никаких сомнений, что это не его двойник, ни человек, похожий на него. Это был именно он, Я, собственной персоной. Мертвый и прохладный. Лежащий в окровавленной ванне и слегка улыбающийся самому себе. Все последние жалкие остатки логики и здравого смысла, свернувшись калачиком сгинули в небытие. Их больше не было. Остался лишь голый абсурд. Мне почудилось, как кто-то смеется у него в голове. Слева тоненьким, почти детским голоском, а справа — то хриплым басом, то каким-то гнусным тенором. Или наоборот, в левом тенором, а в правом — детским голоском… Вот к ним присоединился еще один. Старческий. Но он не смеялся, а как будто бранил кого-то, хотя слов слышно не было. Потом пьяный женский голос что-то запел. Вульгарно и фальшиво. И еще и еще голоса… И звуки. Разные. Вот кто-то пытается играть на расстроенном пианино, а вот дворник шуршит своей метлой. А на заднем плане где-то гнусаво воет кот, которому, видимо очень хочется кошку. А вот где-то совсем рядом звон разбитого стекла и лай собаки. И еще бормотание. Невнятное, похожее на молитву сумасшедшего какому-то одному ему известному божеству…
Все, хватит. Я очнулся прислоняясь к могильной оградке и тяжело дыша. Почти отпустило. Голоса стихли. Стареющая луна пялилась прямо в глаз. И где-то вдалеке горел огонек моего брошенного дома.
На кладбище так тихо и несуетно. Никто никуда не спешит. Все ждут, ждут бессмертия и откровенно говоря, счастья. Я же не хочу, я хочу жить и бороться. Бороться с проклятой буржуазией и олигархией, которые подобно упырям сосут кровь рабочего народа. Смеясь нам в лицо, качают недра, и унижают нас прямо или косвенно. У них нет понимания, нет сострадания. Люди, у которых есть деньги, превращаются в запрограммированных монстров. Они перестают чувствовать.
Алчность? Да. Смертельный грех мирозданья. Но ты и ты, даже они жаждят стать богатыми, ездить на дорогой машине и тому подобные блага, при этом ругая все это бесчинство. А ты? А что я. Я не хочу стать богатым, нет. Быть сверхбогатым, значит брать ответственность за всех тех рабочих своей фабрики или завода. Это будет моя головная боль. Выплаты, пособия- все чтобы человек достойно скрашивал свое время от работы. Я не хочу их обманывать, не желаю безнаказанно отбирать у них их деньги, которые они честно заработали, чтобы обогатиться мне.
Месть! Вот что они порождают. Я просто у верен, что вот-вот еще чуть-чуть и народ Русский, который запряжет, очень быстро поедет и тогда никакая Англия не спасет заблудшие души овец!

АА
-Вставай, вставай нах!- на экране глаз появилась рожа Казьмина
-Что?
-Сиеста окончена, все разошлись…Явлинский уехал. Ты буш записоваться в партию?
-Нет, пошли домой.



Теги:





1


Комментарии

#0 14:46  31-05-2010Шева    
Бред.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
11:51  08-12-2016
: [1] [Палата №6]
Пусть у тебя нет рук,
Пусть у тебя нет ног,
Ты мне была как друг,
Ты мне была как сок.

В дверь не струи слезой,
И молоком не плачь,
Я ж только утром злой,
Я ж не фашист-палач.

Выпил второй стакан,
С синью твоих глазниц,
Высосал весь твой стан,
Вместе с губой ресниц....
08:27  04-12-2016
: [14] [Палата №6]
Пропитался тобой я,
- Русь,
Выпиваю, в руке
- Груздь,
Такой грязный,
Но соль в нем есть.
Моя родина разная,
Что пиздец.
Только грязью
Не надо срать
Что, мол, блядям там
Благодать.
В колее моей черной
- Куст.
Вырос, сцуко,
И похуй грусть....
09:15  30-11-2016
: [62] [Палата №6]
Волоокая Ольга
удаленным лицом
смотрит длинно и долго
за счастливым концом.

Вол остался без ок,
без окон и дверей.
Ольга зрит ему в бок
наблюденьем корней.

Наблюдением зрит,
уделённым лицом.
Вол ушел из орбит....
23:12  29-11-2016
: [10] [Палата №6]
Я снимаю очередной пустой холст. Белое полотно, на котором лишь моя подпись, выведенная угольным карандашом. На натянутой плотной ткани должны были быть цветы акации.
На картине чуть раньше, вчерашней, над моей подписью должны были плавать золотые рыбы с крючками во рту....
Старуха варит жабу, а мы поём. Хорошо споём – получим свою долю, споём так себе – изгнаны будем в лес. Таковы обычные условия. И вот мы стараемся. Старуха говорит, надо душу свою вкладывать. А где ж нынче возьмёшь такое? Её и раньше-то днём с огнём, а теперь и подавно....