Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Палата №6:: - Бессоница

Бессоница

Автор: Mee-shko
   [ принято к публикации 18:32  30-06-2010 | бырь | Просмотров: 1501]
Гусеницы мыслей доедают листву разума. Бессоница. Остатки сознания. Спутанный клубок. Наверху двигают стул, его скрежет стальной занозой пронзает мозг.
Гулкие шаги слона сотрясают люстру. Это соседка сверху, шестидесятилетняя Наташа, похожа на грустного Дягилева в круглой фетровой шляпке с пером. Вчера она гуляла с мясорубкой на поводке.
Гудят трубы в ванной. По вечерам оттуда доносятся гнилостные запахи канализации и грязной воды, уносящей по ржавым трубам чьи-то отмытые омертвевшие клетки.
Глухо стучит сердце, эхом отдаёт в руке, сжатой в кулак. Волосы раскиданы по подушкам. Ползу по лесной траве, она такая яркая, а мне пять, и капюшон красный спасает от дождя, ягоды прячутся, а я нюхаю сырую землю, лёжа под папоротником.
Глаза болят. Не отрываясь, смотрю в окно. Две тонкие переливчатые змейки, сплетающиеся, быстрые и медленные одновременно, стремятся в морозный закоптившийся воздух серого городка-табакерки. Со скрипом подъезжает запоздалая машина. Блики фар на потолке вытягиваются в параллелепипеды.
Где-то открывается липкая дверь, противно трогать. Механические клоуны, ярко размалёванные, истово хлопают в ладоши. Подушка на лицо, задыхаюсь. Считаю удары сердца и секунды. Сердце побеждает с отрывом. Табачку? Да, понюхать бы забористого, чтобы разогнало ещё поживей.
Глядишь, там встанет с кресла и пойдёт, прихрамывая на ту, что деревянная. Проволочная давно разболталась, как и челюсть. Что? Не слышу?
Говори громче! Дожить бы до старости, говоришь? Старость трухлява и одинока, она пахнет волосатыми персиками и плесенью, но вполне ничего. Только протез надо мыть каждый день и падать неудобно.
Гримасы лежу корчу. Табачный дым в комнате слоями. Ему и кривляюсь. За стеной, поскрипывая, постукивает кровать, там кому-то очень хорошо, а может и не очень. Стонут. Два куска сырого мяса трутся промежностями. Вам какой прожарки? Средней, пожалуйста.
Густо растекается по лёгким пыльный кислород. Считаю вдохи. Большим кухонным ножом мелко режу мысли, петрушка. Большая белая утка в дверном проёме. Смотрит с укором. Что, тоже курить хочешь? Нельзя, ведь у меня собака, проснётся ещё. Тик-так. Сердце всегда побеждает. Даже когда останавливается.


Теги:





-3


Комментарии

#0 03:48  01-07-2010дважды Гумберт    
мдя, Ксеня. подумал, что хорошо бы назвать этот стих в прозе *бессонницей*. глядь, а он уже так и назван. ничо так. только название могло бы быть более броским, цепляющим. ну, недоёб, к примеру. или, азу.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
00:45  11-02-2026
: [9] [Палата №6]
Плачут ночные лисицы.
Слезы их мне знакомы.
Канула колесница
В груду металлолома.
Ты не доехал до Царства.
Топливо не в величестве.
Где же ты так прое...ался?
Качество или количество?
Ночь - интересный период.
Нету ни сна, ни яви....
02:10  09-02-2026
: [2] [Палата №6]

Тихо на кладбище с утра, тихо и спокойно. Прохладно, пахнет росой и умиротворением. Да, да, умиротворение тоже пахнет, пылью, старой масляной краской и дешёвыми конфетами на помин об усопших.

Можно ходить по аллеям и считать кресты или сравнивать надгробия, удивляясь зачем мёртвым такое богатство....
Я слышал звон в ушах — там замирают слова. О чём тебя спросили, тогда никто не узнал. Ты думал, гуру — умный, но оказался — глупец. Надеялся, что странный, но он был точно — подлец.

В культах обычно заведено надеяться на второе пришествие или на сверхсилу, которой тебя одарят божьи творения, стоит тебе только попробовать и продать квартиру, чтобы расстаться не только с денежкой, но и с якорем, который держит тебя в деградации и не даёт в духовного прогресса....
Резкий звук дверного звонка буром всверлился в голову, и Шурик, проснувшись, вскочил с кресла.
— Чё разлёгся? — крикнула из кухни жена Лидочка. — Люди уже пришли, открой, а!
Инженер Шурик взглянул на часы — в Москве было четырнадцать ноль-ноль, но в их семье новый год традиционно встречали по колымскому времени....
14:16  23-11-2025
: [6] [Палата №6]
Странная, дикая,
двусторонняя.
У неё Маяковский,
бухой Есенин.
Небо превращается
в цвет хавроньи
мёртвой. И снег
не в щи́колотку,
а в колени
поколений. Шум,
мертвечина, па́йки
мёртвых обочин
в узле рябин
ещё не опавших
ягод....