Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Реквием по жизни![]() Реквием по жизниАвтор: 5nizza Реквием по жизни.Достаточно идиотский национальный обычай - похороны и поминки. Этакий немного спектакль, и, пусть это звучит достаточно цинично, но ведь покойному то собственно уже все равно! Может быть, нам просто стыдно ввиду того факта, что кто-то умер, а мы еще здесь. Еще на какое-то время... Умирать от старости, думаю, довольно неприятно. Причем не с физической, а скорее с моральной точки зрения. Провалявшись перед смертью в постели пару месяцев, есть кашу с ложечки, кою вам подадут родственники – это еще почти что наилучший вариант. Помутнение рассудка... Помутнение взгляда. Нахрен? Еще более неприятно вести ситуацию к суициду, да и мало кто на это способен. И остается только ждать. В одиночестве, или в чьем-то обществе, что при здравом уме достаточно напрягает... Очевидно, что человек перед предполагаемой смертью склонен вспоминать свое прошлое. То, что он, по крайней мере, еще в состоянии вспомнить. Пусть это банально звучит, но в жизни иногда случаются очень дерьмовые вещи. Пусть по началу они и не выглядят дерьмовыми, а даже и напротив. И, более того, их последствия не исчезнут уже никогда. Взять, к примеру, даже детские страхи и комплексы. Хотя, и в сознательном возрасте комплексы и страхи человеку тоже привить достаточно легко. И очень сложно забыть или избавиться. Нельзя так уж все бесследно затереть... Потом начинается депрессняк. Потом банально пьеш пару недель. Потом пустота и ничего по большому счету не хочется. Осознаеш, что у тебя осталось слишком мало близких знакомых... И слишком много просто знакомых. И все напрягает снова и снова. Часть жизни морально подыхает. Тихо, без похоронных маршей. По-домашнему одиноко. Едеш в автобусе, смотриш на декабрьскую слякоть. Пустота. Потом оживаешь и отходишь понемногу. Голова заполняется новыми картинками и ощущениями. Однако, ни чуть не к месту, страхи и прочая фигня остается прежней. НЕ слишком то вышло оптимистично... И вообще, я не психолог, чтобы разгребать чьих-то тараканов в чьей-то башке. Я не могу разгрести и своих. И я нихрена ни философ, чтобы рассуждать об экзистенциальном кризисе, о смерти и пр. Я нормальная среднестатистическая эгоистка, которая не хочет ничего, кроме как жить для себя, и так, как ей этого хочется. Ибо, если разобраться, эгоизм – это очень альтруистичное чувство, чтоли. Потому, что даже если я желаю кому-то доставить немного приятных минут, то прежде всего я доставляю их себе. Приятно делать приятное людям, которые приятны тебе. На прочих по большому счету мне наплевать. Абсолютно точно в моем окружении меня не любит достаточно большой процент людей. Точнее говоря, не понимает. ( А некоторые привыкли не понять, а отвергать сразу, без разборок. Хотя, разбор полетов в моем случае может дать обратный результат). Я не пью с ними в дендропарке, это их убивает и настораживает. Ну так вот, может они меня откровенно так не выносят, но никогда мне сего не выскажут. Есть во мне так сказать, внутренний стержень, надо полагать. Бояца... Если бы я писала руководство для несчастных детишек, которых гнобят в школе гаврики-одноклассники, то первым моим советом им был бы совет послать всех и все на Х. И это было бы ничуть не антисоциально, ибо счастливое общество – это совокупность всех его счастливых граждан, а кого волнует, каким способом? По поводу экзистенциального кризиса: смысла в жизни наверное все-таки нет, и здря его так долго ищут. Жить и умереть... На твоих поминках за тебя выпьют по стограмм не чокаясь, а через полчаса начнут обсуждать выборы, тряпки, и громко смеяться при этом. Но тебе будет уже как тому ребенку, который всех послал. Или даже еще лучше. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 01:06 29-04-2004WALL
Мда... Еще раз повторюсь: Женщины! Вы умеете писать хоть что-то кроме определений, причастных и деепричастных оборотов? Вы когда-нибудь сможете ясно изложить свои мысли? Или нет? Если нет - я вас люблю! Только писать больше не нужно, хорошо?... ЗДохнем все и пойдём на корм червям сифилисным. Хулеж sic transit gloria mundi... я бы написал этот креатив вот так: Идешь-идешь, потом хуяк-пиздык. Оп-па. Sundown после твой редактороской правки креатив заблистал искрометностью: "Идешь-идешь, потом хуяк-пиздык. Оп-па." а болье писать и не нада. я не понял, чего сказал афтар. что умирать хуево? ны, дык. к чему, афтар, хотел призвать? а помники - зебись обычай. из старины ведется. не человекаже поминают по сути, а дужу его. и компота можна нахлебаца Мир не страдает человеколюбием (С)ЛаоЦзы. Потому размышления эти (ещё и на людях) - чистое дрочиво Просто кал. Афтар, о чем это? Нахуя ты все это написала? Sundown 05:50 - супер! После комента Sundown'а можно обсуждение прекратить, он совершенно точно описал (или переписал?) всю суть. Sundown Паибень, ник афтора ешшо хужэ. рубрика исерчпывает себя/// Лучшая смерть - в борьбе за жизнь, тогда испытаешь настоящее ликование Афторша - недоебаная дура, вибратор в руки и нахуй отседова! Ацтэк харашо сказал. А криатиф какой-то бабцкий, уш ни абижайтесь дорогие писательницы. Еше свежачок «… где-то между Кремлем и Курским вокзалом…» А. С.
«Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха - кругом мусора?... ![]() …Как ни странно, подвели руки.
Хотя на то, что руки после зимы ослабели, Комов обратил внимание уже давно. В общем-то с тем комплексом упражнений, которые он традиционно, по давно устоявшейся привычке, делал через день с гантелями и пудовой гирей, Комов справлялся без проблем.... ![]() да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... |