|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Художник, что рисует ... смерть
Художник, что рисует ... смертьАвтор: SwordFire
[ принято к публикации 10:47 28-09-2010 | Лютый ОКБА | Просмотров: 1553]На спине твоей зимний пейзаж. Снова в отпуске разума страж. Слёзы капают на полотно, Ты страдаешь. Я тоже. Но Мы закончим картину потом… А пока я иду в гараж За ножовкой и молотком, Вспоминаю родной дурдом, Медсестричку с которой спал… Я о чём? Продолжаем бал. Ты мне жизнь сегодня отдашь. Дорисован заснеженный лес. Правда в тёмно-бордовых тонах. Ты устала испытывать страх. Наша встреча подходит к концу. Тебе смерть будет точно к лицу. Я сегодня богаче, чем Крез. … Снова я выхожу в интернет На любимые сайты знакомств, Выбирать себе новый холст. Вдохновения жуткий экстаз Строит здание страстных фраз. «Ты приедешь сегодня? Нет?» И согласье всегда в ответ … Теги:  1 
Комментарии
#0 14:32 28-09-2010Шева
/родной дурдом/ хорошо Понравилось. хуясе БДСМ!!! автор аццкий маниак!!! Я рисую тяжелым ножом По картошке с морковкой ужин Ты мне больше не нужен, пижон И маньяк твой мне больше не нужен Чота никак про гараж есть стих ахуенный Лелька шли сисьло сука чото ваще никак. Понравились только первые две строчки. Дальше неплохо, но как-то не ново и не свежо. чёто сёдня дохуя стихов прислале, заёбся читать. теперь по теме: картинка неплохая, но УВ +1. вот, извеняюсь за самопеар канешна, но вспомнилось похожее http://litprom.ru/thread35461.html рубрика как-то мало что ли Задумано хорошо, но исполнение хромает. В первую очередь из-за прихотливого размера. Ну, и заголовок перенасыщен пафосом. Еше свежачок
«Без веселья нет веселья, —
Говорит мне как-то сын». «Я ему в ответ с похмелья: Чуть потише, Аладдин. Я пытаюсь разобраться Жив я или нет уже Иль всё это может сдаться Мне щас видится во сне. И тебя и в планах нету, Потому что мне семь лет И несвежую котлету Прожевал я на обед....
Мансийская народная миниатюра.
Унылый человек с постным лицом пришёл ЭКаГэ делать. Зашел в кабинет, лёг на кушетку, как положено и руки на груди сложил – ждет, что ему ещё скажут. Ему и говорят, чтобы руки выпрямил, а то к таким скрюченным никакие присоски прилепить не получится, даже с гелем специального назначения....
Хотел бы я иметь гигантский хуй,
Немыслимый, как небоскрёб Газпрома, С головкой-рестораном наверху. Я сам бы в нем завёл себе хоромы На восемь спален, целым этажом. Зачем так много? Чтобы не ютиться. К тому же я имел бы восемь жён, Других не понимая инвестиций....
Север по Цельсию, ветер порывистый.
Прячет напарница нож в рукаве. Пульс неустойчивый, рвано-отрывистый У мужика, что лежит на траве. Кто его сердце уколом осиновым Намертво к мёрзлой земле приколол? Вены открытые прячутся в инее. «Что тут за Дракула, что за прикол?... |
