|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Старое кладбищеСтарое кладбищеАвтор: черный конь
[ принято к публикации 15:58 15-11-2010 | Лютый ОКБА | Просмотров: 2051]Обвитых, словно змеями, плющём, С притихшим ветром молча говорил О тех, кто спит в земле печальным сном. Их шепот слышен из-под серых плит: Нестройный хор погибших голосов. Я слышу всё, но разум мне велит Закрыться от речей их на засов. Моя душа, хоть я и не злодей, Не сможет выслушать и капли той земли, Которая впитала плоть людей, Что так обильно здесь в неё легли. Я с этим видом боли не знаком: Их шепот – словно острая игла, Струящаяся траурным теплом, Покинувшим уснувшие тела. Отравлен день, уж близится закат, И в желтых листьях – шорохи теней. Мне надписи на кАмнях говорят Когда наступит ночь в судьбе моей. Теги:  0 
Комментарии
#0 18:21 15-11-2010Лютый ОКБА
какая бесполезнейшая хуйня Ржал. вот же Вы тут, Сергей, напринимали. Спасибо Вам ой, что-то голова закружилась… пока прочитала сие… красиво. очень красиво. но не берёт Если голос погиб, то как он может быть слышен? давайте-давайте, рвите струны моей души. топчите клумбу благоухающих календул кирзовыми сапогами. Совсем чуть не забыл написать: понравилось. а вот это вошло ночь в судьбе — далеко не всегда смерть, но хорошо Сон мёртвых далеко не печален. Скорее — он спокоен готично. Картинка есть. Готичнейше, я бы сказал. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
