|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Сыну
СынуАвтор: Старовер-1
[ принято к публикации 09:47 15-04-2011 | Raider | Просмотров: 1153]через двадцать или тридцать лет. Истина, живущая в вине выключит забытый кем-то свет. Кем-то: может Богом, может так, мальчиком, покинувшим сортир. Звонко на пол упадёт пятак. Треснет кафель. Ухмыльнётся мир. Будет похоронена живьём боль моя. И станет домом ей урна с пеплом или гроб с гнильём. Что ж, живи родная, не болей! Будут литься дождь и чья-то речь. Свет зажгут. И снова без огня. Будет в жилах сына тихо течь кровь моя. А с ней и боль моя. Теги:  0 
Комментарии
#0 15:22 15-04-2011Гунарь кидокукольник WASSO
Впечатлило. Отец Виктор жив ещё? Цой всегда жыф Сыну(с) живи родная(с) Первый, четвёртый — хорошо, со средними поторопился. А мне финал не понравился. Сводит все к хуйне какой-то неинтересной звонко на пол упадёт катях ну тут-то эпитафии заведомо обречены Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
