Понаоставались...
Автор:
[ принято к публикации
06:16 06-12-2011 |
я бля | Просмотров: 648]
Фантастика. Дело было в одном из параллельных миров, где главенствовала раса Зайцев.
В ближнем лесу расплодились Мазаи...
Что за диковинный — этот зверёк,
Даже старухи в деревне не знали...
Мелок, всего три вершка — поперёк.
В целом — не злобный, не портит покосы,
В землю приучен закапывать кал...
Только вот — ночью… Горланит про Осень,
И про какое-то море Байкал!
Шапка-ушанка заломлена набок,
Пахнет махрою, репьи в зипуне...
Хоть одного подманить к себе кабы!
Да показать бы учёным… Так-нет!
Не соблазнишь их ни сладкой морковкой,
Ни — прямо с грядки! — капустным листом.
Кто-то сболтнул, даже вспомнить неловко...
Надо силков, мол, наставить — штук сто.
Переловить всех Мазаев и — баста!
Да и — на опыты их, без забот.
Ну и, похоже, они — педерасты.
Самок-то нету! Откуда — приплод?
Старые зайцы, узнавши об этом,
Вмиг за околицей кликнули сход.
Всем объяснили, что наша планета,
По толерантным законам живёт!
Это — в других параллельных мирах,
Зайцы — зубастые гады.
Мы же — другие, пушистые… Ах!
Крови невинных — не надо!
Раньше, бывало, мы пиздили лис,
Волчью сводили породу.
Всё у нас, зайцев, теперь — заебись.
Хватит насилия! Кода.
Все разошлись, утирая глазёнки,
Эк, нас — оратор до жопы пробрал…
Только в лесу разухабисто звонко,
Кто-то горланил про «Славный Байкал»...
......................................
Год миновал с той поры быстротечно,
В каждой избе их — по дюжине рыл.
В погребе чем-то шуршат и — за печкой...
А я уже «Град» в огороде отрыл.
Пусть у Мазаев пока что — всё чинно,
И неизвестно, где этот БАЙКАЛ?
Но полагаю, что будет причина,
Вышвырнуть на хуй — всех, через портал.
777
Глуша
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит
ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник
почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам
Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты
Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест
Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
